v1.0 . Untertitelung: BR 2026 * Unruhige, fremde Klänge überlagern sich. * * Stimmen rauschen im Hintergrund. * * Eine helle Frauenstimme steigt aus dem Klanggewirr hervor. * * Streicher und Cembalo ordnen die Musik für einen Moment. * * Der Sopran schwillt an, klar und eindringlich. * * Schräge Töne drängen sich nach vorn, fast schmerzhaft. * * Es wird immer mehr. * (Dirigent) Das musst du dir aufschreiben: "Ye gentle spirits of the air". Der Schluss war unklar, ne? Das können wir gleich noch mal machen. Ich empfinde, meine Muttersprache ist die älteste Sprache der Erde. Nämlich die Gebärdensprache trifft die älteste Kunstform der Welt: Musik. * Orchester und Gesang verschwimmen zu einem verzerrten Durcheinander. * * Helle Glockenspielklänge dazwischen * * Stille, kurze Atempause * * Gesang * * Der Gesang wird intensiver. * * Er drängt sich noch stärker und aufdringlicher nach vorn. * Es ist ja eine Verabredung, was wir machen. Wir machen Musiktheater oder Musik mit Text und Theater. 1385, okay? Drei, und ... * Rezitativ Sopran und Cembalo-Continuo * Und wenn gehörlose Menschen, Künstlerinnen und Künstler in diesen Werken mitspielen, gibt es eine ganz klare Verabredung: Wir betreten diesen Kunstraum. Und in diesem Kunstraum herrscht relativ große Freiheit, die wir draußen im Alltag nicht haben. * Trommeln treiben verzerrte Töne voran, der Rhythmus bleibt klar. * * Die Klänge verschwimmen, während der Rhythmus laut weiterträgt. * * Mit den Gebärden ordnen sich die Töne zu einem stimmigen Klang. * Das ist das Thema, was mich permanent beschäftigt: Was ist das mit der Sprache? Was verbindet und was trennt uns in Sprache? * Aus verzerrten Klängen löst sich langsam eindringlicher Gesang. * * Der Gesang ist jetzt alleine da. * * Er drängt nach vorne, verfolgt. * Es bleibt eben nicht nur in dem Kunstraum haften, sondern plötzlich spüren wir: Das geht über das hinaus, und zwar zeigt es uns einerseits unsere Fähigkeiten, wozu wir in der Lage sind, und auf der anderen Seite auch unsere Zerbrechlichkeit. * Chor-Gesang, begleitet von Streichern * * Ruhig, achtsam begleitet der Klang die Gebärden. * Helmuts Perspektive auf meine Kultur, meine Rolle als "Fairy Queen": Ich sehe es genauso wie er, weil er versteht mich auch: Er ist ja CODA. Wenn ich mir vorstelle, ein rein hörender Komponist, ohne diesen Hintergrund zu haben, dann wäre die Rolle nicht dieselbe. Weil jemand Hörendes die Gehörlosenkultur nicht kennt und nicht weiß, wie es ist, wenn man mit gehörlosen Eltern aufwächst usw. Aber das ist ja alles Teil von Helmut. Und unsere beiden Welten verschmelzen miteinander. In den Proben proben wir nicht nur, sondern wir erleben etwas. Wir lernen natürlich Text auch und Musik und alles das, na klar. Aber eigentlich wird der Kunstraum zum Lebensraum. Und der Lebensraum führt dazu, dass der Weg bereitet wird, dass wir einander verstehen. ♪ (Sopran) That time of year ... Es war etwas frustrierend am Anfang, weil wir diese Sprache überhaupt nicht sprechen, und es ist auch noch eine poetische Gebärdensprache. Jetzt fühlt es sich sehr gut an. Und es ist auch ein sehr cooles Ausdrucksmittel. Aber das hat ein bisschen gedauert, bevor wir das schaffen konnten. Ich muss sagen, auch die Hörenden waren gleichermaßen überfordert mit der Situation. Das ist natürlich auch erst mal eine Kollision von Kräften, Biografien, die hier aufeinanderprallen. * Eine sehr hohe Frauenstimme erfüllt den Raum. * Ich muss aufs Schlimme gehen, da wo es weh tut. * Durchdringender Männerchor, bedrohlich und bedrückend * * Das Orchester schwillt an und verstärkt die Angst. * * Harte Rhythmen wirken unerbittlich und schmerzhaft. * * Die Musik steigert sich zu beklemmender Ausweglosigkeit. * Eigentlich mache ich nichts anderes als mir damals als Kind passiert ist in der Erwachsenen-Welt. Ich lass das hier aufeinanderkrachen. * Schreie, laute Musik, schmerzhaft, es bleibt keine Luft zum Atmen. * Von Anfang an wollte ich so sein wie meine Eltern: Ich wollte gerne taub sein. Ich wollte nicht hören, wollte nicht sprechen, keinesfalls. Für mich gab es ja nichts anderes als die Gebärden. Für mich war das ja ganz normal. Es war auch das Normalste von der Welt, dass meine Eltern beide und auch mein Bruder parallel zu mir lautgesprochen haben. Das war wundervoll, also ich mochte das, die Stimmen meiner Eltern, die Stimme meines Bruders. Auch die Stimmen aller Freunde und Freundinnen meiner Eltern. Die versehentlichen Laute, die beim Gebärden entstehen, sind eigentlich mit die schönsten. Die Lautsprache der Gehörlosen hatte immer auch etwas von Musik oder von Gedicht oder von Malerei. Dass ich dann etwas später, mit viereinhalb, die Lautsprache gelernt habe und jetzt halbwegs beherrsche, ist auch nicht meine Entscheidung gewesen. Ich wollte das nicht. Meine Eltern wollten das nicht. Es war eine Entscheidung vom Amt. Das Amt hat gesagt: Der Junge ist jetzt vier, viereinhalb, fünf. Der muss irgendwann in die Schule, der kann hören. * Laute Kinderstimmen * Das war ein Schock. Mein Wertesystem war so: Die Stimmen der Hörenden klingen für mich komisch. Ich mochte die nicht. In der DDR war Gebärden nicht erwünscht. In der Schule wurde Lautsprache gelehrt und gelernt. Und erst auf dem Schulhof und draußen in der Familie konnten die gehörlosen Kinder wieder gebärden. Die Sogwirkung im Schulalltag in einer hörenden Klasse mit 30 anderen gleichaltrigen Kindern, hörenden Lehrern und Lehrerinnen, war so stark, dass ich mich dem nicht entziehen konnte. Dass wir das innerhalb des Familienverbundes auch gespürt haben, dass uns was trennt. Und das fing an, als ich neun war. Wir haben es lange nicht ausgesprochen, nicht ausgebärdet. Aber irgendwann brach das auch ... ... brachen Dämme, muss ich schon sagen, an Beschuldigungen in meine Richtung, aber auch zurück. Und das war pure Verzweiflung, nämlich einander zu verlieren. Spätestens da war für mich sehr klar: Ich hab weder ein Zuhause, wo ich herkomme, noch hab ich ein Zuhause, wo ich hinmuss. Ich denke, kein Schwein hat mit mir gerechnet, dass ich mal Komponist, Regisseur und Buchautor werde. Staatstheater Cottbus. Ich habe mit 25 Noten gelernt, also diese klassische Notenschrift. Mit 25 habe ich mir das selber beigebracht, weil ich wollte ein Stück auf der Gitarre spielen, von Bach. Und das ging ja nur über die Noten. Wir Hörende oder viele Menschen auf der Erde können sich ihr Leben ohne Neunte oder ohne Matthäus-Passion oder von mir aus auch Songs von Bob Dylan oder Jimi Hendrix nicht mehr vorstellen. Das alles hat zwischen meinen Eltern keine Rolle gespielt. Die haben natürlich gemerkt und gespürt, wie wichtig mir das ist. 1985 fing das an, 1986. Und dann wuchs das und wuchs und wurde immer größer. * Musik und Gesang verweben sich ineinander. * * Im Hintergrund Gitarrenklänge * Meine Eltern haben mich gefragt: "Was arbeitest du eigentlich? Was machst du da eigentlich?" "Ich mache Musik." "Ja, aber was?" "Ich schreibe Musik." "Wie, du schreibst Musik?" * Seine Fingernägel erzeugen eine metallische Kakophonie. * Was gibt es noch "hörender" als Hörender zu sein, wenn man Komponist wird? Das ist ja die Überhöhung des Hörenden. Also, wenn man das sich zum Beruf macht. ♪ (Sopran) Sweeter than roses ... (Stimme) "Es war die Sehnsucht, die im Traum verschwand." So ein ganzes Universum an Klängen zu organisieren ... * Verwischter Chorgesang, unverständlich und entrückt * * Trommeln und hohe Töne verschmelzen zu einem ungreifbaren Klang. * * Die Musik wirkt verschwommen, fremd, nicht zu fassen. * Es hat sich für mich angefühlt wie Verrat ihnen gegenüber. Ich war mit dieser Arbeit eigentlich ein Familienverräter, weil ich etwas mache, was zu 100% meine Herkunft infrage stellt. Dass das aber so eine Dimension hat, das nun ausgerechnet die Musik, die nun in einer Familie mit Gehörlosen null Rolle spielt, also sowas von gar nicht ... Das ist aber, glaube ich, die Dynamik der bedingungslosen, radikalen Abgrenzung und Suche nach dem Platz im Leben. * Barocke Orchestermusik * * Harmonische Klänge schweben durch den Raum. * * Sie werden mehr und wieder schwächer. * * Harmonische Klänge werden durchmischt mit Dissonanzen. * (Stimme) ... um den es in der Nacht mich schmerzt und bangt. Ich denke über Musik nach und habe eine komplett visuelle Ebene, einen visuellen Raum, in dem, ich würde beinahe sagen, ein innerer Gebärdenmonolog stattfindet. Dass ich, bevor ich Noten schreibe, immer gebärdende Fingerhände und zum Teil mehrere Hände vor meinem visuellen Sprachzentrum habe. * Melancholischer Chorgesang * Das hab ich schon vermisst. Ich empfinde seine Kunst ... Ich kann Helmuts Kunst verstehen. Er möchte zeigen, dass Musik sehr visuell ist. Ich sehe das auch so. Man kann sie ja sehen, sie ist visuell. Man muss dafür nicht hören können. Man kann sie sehen. Da bin ich innerlich ganz bei ihm. Man muss die Musik auch nicht immer eins zu eins in Gebärdensprache übersetzen. Musik allein ist schon eine abstrakte Kunstform. * Leise, sanfte Orgeltöne * Ich hab mich auch bis heute auch Kassandra gegenüber und allen anderen Gehörlosen, die mitwirken in diesen Arbeiten, immer ganz, ganz schlecht gefühlt. Als jemand, der natürlich weiß, ... ... dass sie daran nicht teilnehmen können. Und ich bitte sie mitzuwirken. Und ich weiß, welchen Wert und welches Gewicht ihre Mitwirkung für dieses hat. Und nur ihre Mitwirkung. Niemand anders kann das. Niemand anders. Ich kann es nicht ersetzen durch jemanden, Schauspieler, der Gebärden spielt oder so tut, als ob er Lautsprache spricht. Es ist nicht auszutauschen. Es geht nur so oder gar nicht. * Anschwellende Dissonanzen * * Klangcollage aus verschiedenen Lauten * Mein erstes Erleben von Klang ist meine Mutter. Und mein größtes, wie soll ich sagen ... Meine größte Verzweiflung oder meine größte Not ... ... und mein größtes Zugeständnis an Versagen oder Verlust ist, dass ich meiner Mutter nie erklären konnte, was das hier ist mit diesen Sachen, mit dieser Musik. Es gab keine Gebärden. * Scheppernde Klänge tragen eine schmerzerfüllte Melodie. * * Hohe Stimmen drängen nach vorn, scharf und beängstigend. * * Bedrohliche, unvereinbare Töne prasseln schmerzhaft aufeinander. * Gerade in der Kunst können wir Risiko eingehen. Wir können riskant sein. Wir können bitte Land betreten, was wir alle nicht kennen. Staatstheater Cottbus. * Das Orchester stimmt die Instrumente. * * Eine gespannte Erwartung entsteht. * Ich bin nicht der, der sagt, ich mache jetzt hier einen Ton und dann weiß ich schon: In dem Rhythmus, das gefällt den Menschen. Sondern ich versuche, einen Moment zu kreieren, der für alle gleich einen Zauber entwickelt. Und wenn das passiert, ist man auf jeden Fall schon mal weg von dem: "Das kannst du nicht, du machst das nicht. Weil du bist nämlich gehörlos oder weiß ich was." Diese Kategorien spielen dann keine Rolle mehr. Und da will ich eigentlich hin. * Eine hohe Stimme steigt auf. * * Treibende Perkussion-Klänge verstummen und erscheinen wieder. * Wenn wir immer von Teilhabe sprechen, dürfen wir ja nicht immer die Gehörlosen im Blick haben, sondern wir müssen doch die Hörenden dazu bringen, dass sie Teilhabe haben an der Gebärdensprachkultur. Was das für Schätze sind und was das für Eigenarten sind und wie lustig und wie poetisch und wie kraftvoll und wie authentisch diese Sprache ist. * Leise Musik setzt ein und schwillt an. * * Klangstäbe erklingen, einzelne hohe Töne treten hervor. * * Eine Schallwand baut sich auf, Bedrohung naht. * Dieses Gefühl der "Fairy Queen" kenne ich. Ab und zu haben wir Gehörlose das Verlangen, einfach laut zu schreien. Deshalb ist es auch okay, wenn wir dabei unsere Stimme einsetzen. Warum nicht? Wir müssen sie nicht verstecken oder zurückhalten. Das finde ich interessant. Aber klar, es braucht auch Mut. * Stakkatoartiger Chorgesang bricht hart hervor. * * Eine hohe Frauenstimme antwortet. * * Chor und Stimme reiben sich aneinander. * * Die Atmosphäre verdichtet sich beklemmend, Schreie werden laut. * Nicht Angst, sondern mehr Wut. Ja, es ist Wut. Helmut weiß und versteht auch, dass wir Gehörlose manchmal wütend sind: Darüber, wie Hörende auf uns schauen und wie wenig empathisch sie sind. * Beklemmende, bedrohliche Klänge ziehen sich zusammen. * * Lautes Schreien durchschneidet die Musik. * * Der Klang läuft weiter, kälter, mechanischer. * * Die Musik verstummt. Flüstern bleibt zurück. * Ich glaube, das ist auch das, was das Publikum spürt: Dass es mir ernst ist. Jeder, der hier reinkommt, spürt: Das betrifft mich ganz direkt. Ich meine auch dich, Publikum, du und du. Es ist nicht für die Kunstwelt gemacht, sondern für jeden Einzelnen, der hier reinkommt, und für jeden Einzelnen der Gehörlosen-Community. * Gemeinsamer Gesang, getragen * * Töne begegnen sich. * * Die Töne erklingen allein. * * Die Töne erklingen abwechselnd. * * Cembalo und Streicher greifen den Gesang auf. * * Harmonie und Disharmonie wechseln sich ab. * ♪ Forever, forever ... Ich mach mir da gar keinen Kopf. Ich fühl mich wohl. Weil: Ich darf so sein. Ich darf das. Es kann mir doch egal sein, ob den Leuten meine Stimme gefällt oder nicht. Weil, es ist meine Kultur als taube Person. Es passt einfach. Ich mach mir keine Gedanken, ob meine Stimme gut genug klingt. Ich fühl mich einfach wohl, ja. Ich darf so sein. Ich darf gebärden, schreien, tanzen. Ich darf das alles. Ich will Gesellschaft verändern, ich will Orchester verändern, ich will Publikum verändern, ich will die Gehörlosen verändern, ich will die Hörenden verändern. Und ich will durch diese ganzen Veränderungen auch mich verändern. Denn das heißt für mich Leben. Das heißt: Irgendwas immer machen, was man sich eigentlich nicht traut. Untertitelung: BR 2026