v1.0 . Untertitelung: BR 2025 Das Weltbild, was wir hatten als Heranwachsende, war ja: Wir Deutschen sind die Größten, die Weltmacht. Wir haben die besten Soldaten, die beste Luftwaffe, die besten Kriegsschiffe. Das kriegten wir natürlich auch beigebracht. Dann haben die aber die gesamte Synagoge demoliert bis zum Gehtnichtmehr. Und mein Vater hat mit abgesperrt, damit die ihr zerstörerisches Werk vollenden konnten. Das Schlimme ist: Es waren sogenannte normale Menschen. Der Friseur, der da die Synagoge mit zerstörte, das waren sogenannte normale Menschen. Das ist es also, was eine Diktatur mit Menschen machen kann. Die Kindheit fand in relativ bescheidenen Verhältnissen statt. Ganz einfach deshalb: Mein Vater war Angestellter. Meine Mutter stammte aus einem Beamtenhaushalt und hätte sehr gern gesehen, dass mein Vater auch Beamter geworden wäre. Das war ein ewiges Streitthema zwischen den beiden. Mein Vater wollte auch gerne bei der SA Sturmführer werden. Hat er nicht geschafft. Das hat ihn auch immer gefuchst. Aber ich denke, es ist ein wichtiger Aspekt: Wenn man die Menschen sieht, wenn man sich ein Urteil bilden will über sie, dann muss man sehen: Wann sind die geboren, in welchem Umfeld sind die aufgewachsen. Mein Vater ist 1901 geboren, hat sich 1917 im Ersten Weltkrieg gegen Ende freiwillig gemeldet. Oder 1918, als 17-Jähriger. Da hieß es aber: "Nein, du bist noch zu jung." Also er ist nicht Soldat geworden im Ersten Weltkrieg. Er hatte aber nachher nichts Eiligeres zu tun, als beizutreten: Stahlhelm, Bund der Frontsoldaten. Und im Revers war vorne das Parteiabzeichen. Wenn er's aufgeklappt hat, hinten hat er immer sein versilbertes ...: "Oh, Bund der Frontsoldaten!" Da war er stolz. Aber er war nie im Ersten Weltkrieg an der Front gewesen, er war kein Soldat. Ich hab ihn mehr als einmal betrunken erlebt. Als Heranwachsender sucht man ja auch immer Vorbilder. Und von daher hab ich gedacht: Wenn ich erwachsen bin, werde ich mal genauso trinken wie mein Vater. Dem werde ich's zeigen, so ungefähr. Also, insoweit: Nein, Vorbild nicht. Vorbilder, die ich kannte als Heranwachsender, waren nur Hitler, Göring, Goebbels, Heß und wie sie alle heißen. Das waren die eigentlichen Vorbilder. Ich hatte als Fünfjähriger mal ein schwieriges Erlebnis: Er hat mich aufs Bett geworfen, so mit dem Bauch. Er hat mir die Hose runtergezogen. Er hat seinen Riemen von der SA-Uniform genommen und hat mich versohlt. Meine Mutter war dann aufgeschreckt, und die ist dazugekommen: "Um Himmels willen, du schlägst den Jungen ja tot." Ich hab mich vor Angst nass gemacht. Und dieses Erlebnis hat mein Urvertrauen zerstört. Das Urvertrauen zu meinem Vater, der sehr zärtlich sein konnte auf der einen Seite. Auf der anderen Seite: jähzornig. Wir wurden ja auch in der Schule noch gezüchtigt. Diejenigen aus meiner Generation oder der Generation im Umfeld, die in der Zeit aufgewachsen sind, die haben diese Ängste in sich gehabt. Ich möchte sagen aus heutiger Sicht: Ich habe Jahrzehnte gebraucht, um mich davon freizumachen. "Es kam ein Tag, der allen in der Klasse unvergesslich bleiben sollte. Die Sonne schien, wir hatten Kopfrechnen bei Herrn Deckert. Plötzlich flog die Tür auf und Rektor Senger stürmte herein. Wir konnten nicht schnell genug aufspringen, Haltung annehmen und 'Heil Hitler!' rufen. Emil saß links vor mir allein auf der Zweierbank. Rektor Senger setzte sich neben ihn auf die Tischplatte. 'Nun, mein Junge', sagt Senger mit butterweicher Stimme, 'schau mal auf die Fensterbank. Siehst du dort den Kaktus?' fährt Senger fort. 'Ja.' 'Dann sage mir doch mal: Welche Farbe hat der Kaktus?' 'Grün', entgegnet Emil. 'Was sagst du denn da? Der ist doch nicht grün, der ist blau, der Kaktus. Also, welche Farbe hat der Kaktus?' 'Wie?' 'Na, lauter bitte.' 'G-grün.' 'Junge, mach mich nicht ärgerlich. Der Kaktus ist blau, blau, blau. Also, raus mit der Sprache. Wie ist die Farbe?' Eine stecknadelstille, kaum wahrnehmbare Pause. 'B-blau', flüstert Emil. Und dann hören wir ihn schluchzen. Er zittert am ganzen Körper und beginnt leise zu weinen. Senger dreht sich um: 'Ab in die Hilfsschule mit dem Bengel. Heil Hitler!' Wenn jetzt die Uhr stehen bliebe. Etwas sagen, man müsste etwas sagen, schnell, aber was? Dann packt Emil seine Habseligkeiten zusammen, bedächtig, fast geräuschlos. Als er aus der Tür geht, ist es totenstill. Niemand von uns hat Emil jemals wiedergesehen." Das war das erste Mal, wie ich es heute definieren würde: Kollektive Angst erzeugt kollektives Schweigen. Ich habe das öfter erlebt, auch gerade in der Nazi-Zeit. Solche Situationen. Die meisten in meiner Generation: Wenn wir gefragt haben zu Hause: "Sei nicht so neugierig." "Kinder haben den Mund zu halten." "Kinder haben nur zu reden, wenn sie gefragt werden." Das waren Standardsätze. Wir, oder ich, wurden ja einmal beeinflusst durch das Einheitsprogramm vom Radio. Es ging schon los im ersten Schuljahr, dass im Lesebuch von SA bis Hitlerjugend etliche farbige Zeichnungen da drin waren. Ich bin ja selber noch nachher in der Hitlerjugend gewesen, 1942. Und wenn wir da in der Kolonne marschierten und sangen und sahen dann die Muttis, die zum Einkaufen gingen mit ihren Täschchen usw. Da war ja die Fahne vorweg, und die musste gegrüßt werden. Da fühlten wir uns dann natürlich auch stark und auch zugehörig in der Masse. In der Zeitung waren ja jüdische Karikaturen. Und die waren dann mit solcher Nase. Und nach meiner Wahrnehmung waren sie alle reich. "Die Juden sind unser Unglück." In der übernächsten Querstraße war ein Geschäft, die handelten mit Kleinmöbeln. Da hatten sie ein paar Hocker schräg und so einen kleinen Beistelltisch usw. direkt in die Fenster gestellt. Und dann sagte meine Mutter: "Guck dir das an, typisch jüdisch." Und da habe ich gedacht: Ja, mein Gott, was sollen die denn machen? Da ist mir zum ersten Mal aufgefallen, dass es ja möglicherweise auch arme Juden geben kann. Aber wie gesagt, gesprochen wurde darüber überhaupt nicht. Mein Vater, wie gesagt, war in der SA. Und 1937 hieß es: Der Führer kommt nach Hamburg. Meine Güte noch mal. Und dann hat er da einen Auftrag bekommen: Er musste mit absperren, von der SA, damit die Volksmassen nicht in ihrer Begeisterung für den Führer demselben zu nahe rückten oder wie auch immer. Ich hatte das Gefühl, ganz Hamburg ist auf den Beinen, um den Hitler zu sehen. (Originalkommentar) "Bei Blohm + Voss in Hamburg lief das erste KDF-Urlauberschiff vom Stapel, auf dem deutsche Arbeiter auf weiten Fahrten in fremde Länder Erholung finden werden." Und die Menge wogte regelrecht: "Oh, der Führer kommt, der Führer kommt! Heil, Heil, Heil!" Also die ganze Menge. Ich sag mal, heute vielleicht wie beim Europacup, einem Fußballspiel oder so. Das schwoll an. Es war ein ohrenbetäubender Lärm. * Lärm der Menschenmassen * * Alle singen die Nationalhymne * Es ist so phänomenal, diese Begeisterung. Und wenn heute jemand sagt: "Wir haben nichts gemacht" und "wir sind nicht begeistert": Bei älteren Menschen zweifle ich das wirklich an. Ich kam aus der Schule, und die Menschen standen in Zweier- und Dreier-Gruppen zusammen und tuschelten, die Erwachsenen. Das war verboten. Vorher war es so: Es klingelte bei uns, und es wurde getuschelt. Mein Vater ging an die Tür: "Ja, ich komme." Und er musste seine SA-Uniform anziehen: Sondereinsatz. Dann hab ich aus dem Fenster geguckt, und mit einem Mal war der SA-Trupp da. Die haben nur, "nur" marschiert: * Er imitiert die Stiefelgeräusche. * Und vorne an der Spitze: Ich hab gedacht, ich guck nicht richtig: mein Vater. Mein Vater trug die Fahne. Also dieser Trupp marschierte, und dann hatten einige Fackeln. Und der Widerschein der Fackeln spiegelte sich in den Fenstern ringsum. Wir wohnten Eißendorfer Straße 31, und die sind zur Synagoge gegangen, das war Eißendorfer Straße 15. Was ist passiert? Mein Vater kam dann, es mag vielleicht 9 Uhr gewesen sein. "Vati, ich hab dich gesehen. Du bist an der Spitze vom SA-Trupp marschiert." Er: "Ja, das ist richtig. Nun komm mal her, lass ihn mal." Zu meiner Mutter und so. Ja, wir waren ja da an der Synagoge. Und erst sollte die angezündet werden. Da hat aber einer gesagt: "Halt, halt, halt. Daneben ist eine Tankstelle." Dann wär die mit hochgegangen. Dann haben die aber die gesamte Synagoge demoliert bis zum Gehtnichtmehr. Sämtliche Scheiben ausgeschlagen, die Gebet- und Gesangbücher, alles wurde rausgeschmissen. Und mein Vater, Bücherliebhaber: "Ich hätte gerne eines von diesen Büchern mitgenommen. Aber das darf man ja nicht." Dieser Widerspruch, der ist mir damals aufgegangen. Bücher darf man nicht mitnehmen, aber die Synagoge darf man zerdeppern. Das war mir schleierhaft. Der eine war später ein Arbeitskollege von meinem Vater am Landratsamt. Der andere war ein Friseur, da bin ich auch oft hingegangen. Also, wie man landläufig sagt, ganz normale Menschen. In der Nachbarschaft wohnte eine jüdische Familie, Schloss mit Namen. Ich habe die eigentlich nie so richtig wahrgenommen, nur äußerlich das Häuschen. Die hatten so ein kleines grünes Häuschen. Ab und zu kam zu denen ein Prediger. Ich habe den nur wahrgenommen. Der hatte einen langen Kaftan an und eine schwarze Kopfbedeckung. Und wenn der kam und klopfte, ging die Tür einen kleinen Spalt auf und gleich wieder zu. Als wir Jungs davor spielten, sagte einer: "Geh da nicht so nah ran." "Wieso?" "Ja, weißt du das nicht? Nachher kommt da einer raus. Die haben das auf die Christenkinder abgesehen. Die nehmen sie da mit rein, und dann wirst du geschlachtet." Nee, das habe ich nicht geglaubt. Aber ich hatte fortan Respekt davor. Dieses sogenannte "Judenhäuschen" war mir also seit der Zeit unheimlich. 1941 mussten die Juden den sogenannten Judenstern tragen, den gelben Judenstern. Und den Vater, den Mann, kannte ich vom Sehen. Und der kommt nach Hause und verdeckte mit der Aktentasche seinen Judenstern. Und da wirkte sich natürlich mein häusliches Umfeld und meine Erziehung aus. Also, das darf der ja gar nicht. Das ist ja unerhört. Das müssen die doch zeigen. Und da fühlte ich mich ganz stark und ganz mutig, und habe dann über die Straße rübergerufen: "Itzig, itzig, Judenschwein". Ich weiß nicht, wenn ich älter gewesen wäre, weiß ich nicht, was ich mit dem gemacht hätte. Vielleicht mehr als beschimpfen, vielleicht auch geschlagen. Ich kann's nicht sagen. In dem Moment kommt der Sohn von unserem Hauswirt, der auch mit im Hause wohnte, der war vier Jahre älter als ich, und von hinten seine Hand in meinen Nacken. Und dann raunt er mir ins Ohr, das durfte ja keiner hören: "Das musst du nicht tun, das sind doch auch Menschen." Ich habe mich in dem Augenblick in Grund und Boden geschämt. Und diese Scham werde ich mein Leben lang behalten. Ich möchte das auch heute noch, wenn ich in Schulen gehe, werde ich das berichten, auch wenn es kein gutes Licht auf mich wirft, weil ich da festgestellt habe im Nachhinein, wie wir manipuliert worden sind. Alfred Schloss, das war der Mensch, den ich beschimpft habe. Edith Schloss müsste die Tochter gewesen sein, 25, Feodore Schloss die Schwiegermutter. Trauer. Tiefe Trauer. Wenn da irgendwo steht, 6 Mio. ermordete Juden, das ist eine abstrakte Zahl. Die kann ich mir vielleicht mathematisch vorstellen, mit so und so vielen Nullen dran. Aber die einzelnen Menschen ... Dann stößt du plötzlich auf jemanden, wo der Name etwas zum Klingen bringt. Die im Zigeunerlager, die haben wir beschimpft. "Tschiki-tschiki-Zigeuner", haben wir gerufen. Rosa Weiß. Die war vermutlich mit ihrer kleinen Enkelin im eiskalten Winter bei meiner Großmutter, hat da geklingelt. Das ist das Faszinierende, durch solche Begegnungen bekommen Menschen, denen man begegnet ist, einen Namen. Und man weiß dann, wer das war. Unfassbar. Im bitterkalten Winter klingelt es. Ich war bei meiner Großmutter in den Ferien. Ich gehe zur Tür, eine alte Zigeunerin. An der Hand ein kleines Mädchen. Die kam dann rein, hat sich verbeugt. Und beide waren barfuß, beide. Dann hat sie mich gebeten, ob ich meine Hand mal zeigen will. Dann habe ich meine Hand gezeigt. Ja, gute Hand und langes Leben usw. In dem Moment kommt meine Großmutter. "Raus, raus, raus hier!" Ich wusste gar nicht ... "Die Zigeuner klauen dir das Hemd unterm Hintern weg. Gegenüber bei Hilmers, da haben die das und das weggenommen." Stellte sich hinterher heraus, war gar nicht der Fall. Da haben wir damals in der Nähe von einem sog. Zigeunerlager gewohnt. Da waren Ponys und Ziegen und ich weiß nicht was. Eine ganze Menge Getier. Wir sind da oft spazieren gegangen. Das war ein lustiges Treiben da. Plötzlich über Nacht standen die Wagen noch da. Aber es war kein Leben mehr da. Da kam ich in einen Bäckerladen. Und höre dann, wie jemand sagt: "Hoffentlich hat sich jemand um die Tiere gekümmert. Die können schließlich nichts dafür." Das Schlimme ist, die Menschen, die so über andere gesprochen haben, es waren sogenannte normale Menschen. Das ist es also, was eine Diktatur mit Menschen machen kann. In der Nachbarschaft lebte eine Frau, die jeden Mittag oder Nachmittag mit ihrer Tochter spazieren ging. Die Tochter war, wir haben damals gesagt, Mongoloid. Die hatte das Down-Syndrom. Eines Tages waren beide nicht mehr da. Dann sagt jemand: "Wo ist denn die Alte hier, die immer mit der Hanne spazieren ging?" "Die Alte konnte das ja nicht mehr. Die ist ins Heim gekommen." "Und die Tochter, die Hanne, was ist mit der?" "Was soll sein? Die wird eine Spritze gekriegt haben. Ist doch das Beste für sie." Die haben zu der Zeit das so gehandhabt, dass sie die armen Menschen haben verhungern lassen. Zum Teil haben sie denen die Medikamente nicht gegeben usw. Es war ja so, dass ich das zuerst noch wie ein Abenteuer erlebt habe. Das war ja spannend. In der Nacht muss man normalerweise im Bett liegen und schlafen. Und plötzlich die Sirene direkt auf dem Schulgebäude gegenüber. Die konnte einen alleine schon durch den Schall aus dem Bett schmeißen. Und dann war Vater, ich weiß nicht, ob er auf Urlaub war oder Soldat. Ab und zu hat er mich mit dem Bettzeug runtergetragen in den Keller. Da konnte ich dann weiterschlafen. Dann hat er mich nachher auch so wieder hochgetragen. Das war dann ganz schön. Wir selbst haben später einen Klassenkameraden, von dem ich nur weiß, dass er sehr musikalisch war auf dem Gymnasium ... Dann fehlte der. "Er ist wohl krank." Doch er fehlte immer noch. Dann habe ich gefragt. Und dann kam: "Das weißt du nicht? Uwe, der ist doch umgekommen beim Bombenangriff." "Wie? Beim Bombenangriff?" "Ja, der ist erstickt im Keller." "Ach, das gibt es auch?" Die sogenannte Operation Gomorrha. Ich weiß, wir waren zu der Zeit auch bei meiner Großmutter. Aber unser Haus, unsere Wohnung, die stand noch. Dann haben wir fetten schwarzen Rauch gesehen. "Guck mal, hinter der Phönix, wo man bis Hamburg sehen kann", usw. Dann hieß es: "Da sind Tausende von Menschen umgekommen. Aber sag das bloß nicht weiter." Von da an hieß es dann: erweiterte Kinderlandverschickung. Dann sind wir evakuiert worden ins heutige Tschechien. 1. Mai 1944. Das war ein totales Abenteuer, jedenfalls zu Anfang. Wir haben dann gesungen bei der Abfahrt. Vorher habe ich noch gesehen, ein Zug mit Geschützen. Die waren unter Planen verdeckt, aber man sah die Rohre rausragen. Und an dem Zug stand riesengroß: "Räder müssen rollen für den Sieg." In dem Augenblick wusste ich: Es gibt keinen Sieg. Und wenn die 10 Mal von Endsieg faseln, es gibt keinen Sieg. Der Krieg ist verloren, das war meine volle Überzeugung. Aber ich habe mit niemandem darüber gesprochen. Weil ich es nicht gewagt habe. Ob die anderen auch so denken oder gedacht haben. Ich habe nicht gefragt. Wir hörten nachts Kanonendonner. Und sind dann nach Jerma bei Königgrätz, Tschechisch Jaromer, gekommen. Nach wenigen Wochen, wo wir unterwegs waren. Der Zug wurde auch beschossen. Wir mussten dann da in den Luftschutzkeller rein. Dann kamen wir ins Kloster Windberg in Niederbayern. In der Nähe von Straubing. Wir haben es sehr gut getroffen. Der Gasthof, Mutter Deschl, die hat gar nicht gefragt, hat uns da bewirtet usw. "Ihr Buam", das höre ich heute noch. Die hatte uns auch ins Herz geschlossen. Wir kriegten da eines Tages Telegramme. Haufenweise, die halbe Klasse. Die wurden uns ausgehändigt. "Telegramm für Mayer, Müller, Schulze, Günther." Und da stand dann drin: "Ausgebombt. Wir leben, Gruß Mutti." Es hat auch kein Lehrer mit uns darüber gesprochen. Einer von uns muss doch aufstehen und sagen: Moment mal. Wir haben ja alle Telegramme gekriegt. Lassen Sie uns darüber sprechen. Wir haben zu Hause nichts mehr. Wo sollen wir eigentlich wohnen? Nichts, nichts, nichts. Dann kam, wie so oft, Alarm am Tage. Und dann ist sie da in den Keller. Und es krachte und krachte. "Hört denn das nie auf?" Nach dem Motto, das hat sie später mir erzählt. Und irgendwann kam dann ein langgezogener Ton: Entwarnung. Und dann ist sie raus. Und dann ist der Himmel, obwohl es heller Tag war, der war schwarz. Und dann ist sie rein in unser Haus. Wir wohnten im zweiten Stock. Und mit fliegender Hast. Sie hatte ihr Köfferchen immer dabei. Das musst du dabei haben. Ohne dein Köfferchen bist du gar nichts. Da sind die Sparbücher vielleicht mit drin. Aber auf jeden Fall deine Ausweispapiere. Dann ist sie da hoch. Und dann hat sie Fotoalbum, Wintermantel. Irgendetwas zusammengesucht. Und dann hört sie: "Ist da oben noch jemand? Das Haus brennt, das Haus brennt." Und dann ist sie raus. Und abgeschlossen noch zum letzten Mal, mit ihren Sachen. Und dann hat sie auch noch ... Also Funkenflug kam dann noch ins Haar. Und das hat sie später mal erzählt. Und danach ist dann irgendwie das Haus zusammengekracht. Sie hat überlebt ohne äußere, größere Blessuren. Aber was sie hatte in der Zeit und lange danach auch noch: Also ganz, ganz stark kurzatmig. Und dann die Basedowsche Krankheit. Da kriegen die Menschen so richtige Glotzaugen. Was mein Vater überhaupt nicht verstehen konnte, als er zurück war aus der Gefangenschaft. Er hat dann gesagt: "Glotz nicht so." Und sie: "Ich kann doch nichts dafür." Bis in die 50er-Jahre hinein hat sie darunter gelitten. Ja, und dann Kriegsende. Radio hatten ja nur die Lehrer. Also wir waren von Informationen praktisch abgeschnitten. Und dann hat der Lehrer uns zusammengerufen und uns mitgeteilt: "Der Krieg ist aus. Deutschland hat kapituliert." Und er war im Ersten Weltkrieg selber Offizier gewesen. "Und wieder den Krieg verloren, jetzt schon zum zweiten Mal." Und ich habe im Stehen gedacht, warum seid ihr auch so blöd und habt euch da reinreiten lassen in den Zweiten Weltkrieg mit Hurrageschrei usw.? Das Hurrageschrei habe ich übrigens vermisst. Aber in dem Moment habe ich überlegt, wie grüßt man Leute, wenn man nicht mehr "Heil Hitler" sagt. Wir haben uns nur noch in den Armen gelegen. Und es ist mir erst nach und nach bewusst geworden: Ich kann ja nie mehr in mein Umfeld, wo wir vorher gewohnt hatten, zurück. Ja, mein Vater kam in seiner abgerissenen Uniform und hinkend. Mit ihm reden konnte ich nicht, wollte ich nicht, weiß ich nicht, da war wie eine Wand dazwischen. Aber er musste ja auch erst mal sich akklimatisieren. Und er hat auch noch versucht, seine alte Autorität von früher her aufzuspielen. Ich kam von der Schule und hatte getrödelt. "Wo kommst du jetzt her?", und langt aus, um mir eine zu schallern. Und da habe ich ihm beide Arme festgehalten und nach unten gedrückt. Und habe gesagt: "Du schlägst mich nicht noch mal, sonst schlage ich zurück." Dann bin ich rausgegangen und habe geheult. Der wurde immer stiller, und irgendwann brach es aus ihm raus, und er hat rumgeschrien. Der Notarzt und die Polizei war auch noch da, und jedenfalls haben sie ihn in die Zwangsjacke gesteckt. Also er muss auch einiges mit- und durchgemacht haben, von dem er aber jedenfalls in meinem Beisein nie was erzählt hat. Das Einzige, was öfter mal kam, war: "Haben doch alle 'Heil Hitler' geschrien damals." Nein, alle waren das nicht, aber die meisten. Wir gingen, mein Vater und ich, er war so weit gesundheitlich wiederhergestellt, gingen in Harburg, die Hauptstraße längs, und wurden plötzlich angehalten von Männern. Ich habe erst gedacht ... Ich kannte das ja gar nicht. Ich habe erst gedacht: Haben die Schlafanzüge an? Die hatten gestreifte Anzüge an und auch ein gestreiftes Käppi. Das waren also Überlebende aus den KZs. "Kommen Sie bitte, gehen Sie hier mal rein ins Kino." Da haben wir diesen Film "Die Todesmühlen" gesehen. Und da habe ich davon das erste Mal erfahren, und ich war völlig erschüttert. (Kommentator) "Todesmühlen, sie alle. Bis ihre Tore von den Alliierten-Armeen aufgestoßen wurden. All das sahen die Männer und Frauen der Untersuchungskommissionen. Das und Berge von Leichen. Das waren einst Menschen, Gotteskinder. Millionen zu Tode gequält von deutschen Henkern." Ich habe mich jahrzehntelang geschämt, Deutscher zu sein. Das geschah in deutschem Namen, das ist ja nicht zu fassen. Und ich bin mit meinem Vater raus, und wir hatten, ich sage mal, der Fußweg war vielleicht 20, 25 Minuten. Wir sind schweigend nebeneinander hergegangen. Ich hätte auch nicht gewusst, was ich zu dem Zeitpunkt, da war ich 15, was ich hätte sagen oder v.a. was ich hätte fragen können und sollen. Und mein Vater, davon bin ich überzeugt, der hat sicherlich einiges gehört, aber ich glaube nicht, dass er sich dieses Ausmaß auch hat vorstellen können. Aber es ist eben auch das Schweigen der älteren Generation gewesen. Ich wünsche mir den Umgang, dass das, was wir erlebt haben als Kinder, dass das weitergegeben wird, dass die Heranwachsenden darüber unterrichtet werden, was passiert ist, und dass so etwas wieder passieren kann. Und da sehe ich eine ganz, ganz große Gefahr, dass die Menschen auch den falschen Propheten hinterherlaufen und sich von irgendwelchen Parolen einfangen lassen. Das ist doch das Schlimme. Wir haben da die Unfreiheit erlebt. Und deswegen bin ich Pazifist geworden. Aus innerster und tiefster Überzeugung. Der Mensch ist fehlbar. Ich denke, ich wäre auch auf andere Weise noch fehlbarer geworden, als ich es geworden bin, wenn ich ein paar Jahre älter gewesen wäre. Ich weiß nicht, ob ich den Mut gehabt hätte, gegen Unrecht anzugehen. Ich wünsche mir Offenheit, und ich wünsche mir Fragen. Es gibt keine dummen Fragen. Ich wünsche mir Fragen, Fragen, Fragen, dass alles hinterfragt wird. Ich kann nur sagen, nie wieder Krieg, nie wieder Diktatur. Und die Freiheit, die wir haben, die sollte genutzt werden. Untertitelung: BR 2025