v1.0 . (Gemächliche Akkordeonmusik) "lesenswert" mit Denis Scheck. Heute unterwegs in Stuttgart. In der Oper treffen wir die leidenschaftliche Musikliebhaberin Dana Grigorcea. Was ist eigentlich ein "Künstlerroman"? Ja, was ist eigentlich Kunst? (Beide lachen.) Das ist die große Frage. Und was gibt man für Kunst her? Wie entsteht Kunst? Und inwiefern plündert man sein Leben für die Kunst? Was gibt einem die Kunst wieder zurück? Fragen, die mich beschäftigt haben, als ich diesen Roman geschrieben habe. Und bei den Alten Meistern in der Stuttgarter Staatsgalerie sprechen wir mit dem Schriftsteller Heinrich Steinfest. (Akkordeonklänge) Da sind sie - unsere Vorgänger. Heinrich Steinfest, können Sie sich damit identifizieren? Ja, mit dem Kammerartigen eigentlich. Weil so schaut's bei mir, also nicht genauso, aber ähnlich durchaus in meiner Schreibwerkstatt aus. Also, das Reduzierte, das Sachliche, das Klare, das ist überhaupt eine Bildästhetik, mit der ich sehr viel anfangen kann. weil sie eben auch meinem eigenen Bedürfnis nach Klarheit und Präzision entspricht. Im Zentrum seines neuen Romans "Sprung ins Leere": der niederländliche Maler Jacob van Ruisdael. Er lebte im 17. Jahrhundert. Seine Besonderheit: dichte, aber zugleich feingliedrige Landschaften. Wälder, auf die man schaut. Und die zurückzublicken scheinen. Ist da nicht wer? Heinrich Steinfest ist der Maler unter den Literaten. Er hat Krimis geschrieben, politische Romane. Aber immer wohnt ihnen ein Zauber inne. Alles scheint möglich. Denn Fantasie und Realität sind zwei Seiten der gleichen Steinfestmedaille. Wahre Kunst macht da keinen Unterscheid. (Gemächliche Akkordeonmusik) "Sprung in Leere" heißt Ihr Roman. Klären wir doch als Erstes mal den Titel. Alles beginnt mit einem Dachbodenfund in München. Es gibt ein berühmtes, eine berühmte Fotografie von Yves Klein: "Der Sprung in die Leere" von 1960. Yves Klein, bekannt für seine blauen Monochromien, aber eben für dieses eine Bild, wo er von einem Wohnhaus hinunterspringt vom ersten Stock ... Aber es sieht aus, als könnte er fliegen. Genau. Es ist natürlich sozusagen, es ist zwar ein Sprung, ein Sturz, aber es ist eigentlich ein Flugprozess, ist ikarusartig ausgebreitet. Soweit ich weiß, die Legende sagt eben, dass er natürlich nicht auf der Straße aufgeprallt ist, sondern er war ja ein begeisterter Judoka, und es haben mehrere seiner Freunde, Judofreunde eine Matte aufgehalten, ihn aufgefangen. Das wurde dann von Shunk und Kender, den Fotografen, wegretuschiert. Okay, das ist das ... Eine Montage, das sieht aus, als wäre Yves Klein als Ikarus ... unterwegs. Das ist eben eins der ikonischen Bilder des Nouveau Realisme, er ist ja zwei Jahre später dann gestorben. 1960, wie gesagt, ist diese Fotografie entstanden. Jetzt ist es so, dass meine Hauptfigur, Klara Ingold, die Museumsaufseherin, von einem Fund erfährt, ihre Großmutter ist 1957 spurlos verschwunden. Und in München gibt es eben, hat man ein Lager entdeckt, wo es den Nachlass dieser Frau gibt, Helga Blume. Die auch als Künstlerin gearbeitet hat. - Genau. Was Klara entdeckt, sind zunächst relativ banale Nachkriegsmalereien, die nicht sonderlich interessant für sie sind, aber fantastische Fotografien, Fotomontagen. Und darunter befindet sich eben auch eine Fotografie, die Helga Blume zeigt, die genau in der ähnlichen Weise wie Yves Klein in dieser ikarusähnlichen Haltung von einem Balkon springt. Aber eben drei Jahre früher als Yves Klein. Eben. Ist 1957 verschwunden, das Bild stammt offensichtlich auch aus 1957. Und Helga Blume ist in keiner Weise eine bekannte Künstlerin geworden, sondern eben schlichtweg eine Frau, die in diesem Jahr verschwunden ist und die in der Zwischenzeit, sollte sie noch leben, 94 Jahre alt wäre. Und nun beginnt die Reise, die Reise für Klara auf den Spuren ihrer Großmutter. Die will herausfinden, was aus dieser Frau geworden ist, und kommt dadurch an sehr exotische Orte. Nach Japan, aber auch nach Wuppertal. Was fasziniert Sie an Wuppertal, Heinrich Steinfest? (lacht:) Was ist exotischer? Wuppertal oder ... Nein. Ich wollte immer schon mal über Wuppertal schreiben. Es ist ja für mich nicht so ... Ich plan ja meine Romane nicht, ich konstruiere sie nicht, ich hab eine Ausgangsidee, das war diese Fotografie, das war die Spurensuche. Aber, ich weiß nicht, ich wollte immer schon mal über Wuppertal schreiben. Ich bin dort oft vorbeigefahren, ich war von dieser Schwebebahn immer fasziniert und hab diesen Roman dann auch zum Anlass genommen, vor Ort zu recherchieren, auch eben in der Schwebebahn, die, sag ich, auch meine ganzen ... meine kindlichen Utopien eigentlich bestätigt. Ich hab früh irgendwie Fotos von dieser Schwebebahn gesehen. Für mich war das immer so ein bisschen die Zukunft in der Vergangenheit, nicht? Also diese Konstruktion - es wird ja auch im Roman gesagt, man hat das Gefühl, als sei diese Schwebebahn aus den Resten des Eiffelturms errichtet worden, und zwar von einem Mann, der Matador erfunden hat. Metallbaukasten. Diesen Metall ... diesen Holzbaukasten, also 1901. Und sie kommt sozusagen dem Balkon zunächst mal auf die Spur, von dem ihre Großmutter sprang. Und der befindet sich eben nicht in München und nicht in Wien und auch nicht wie bei Yves Klein in Paris, sondern in Wuppertal. Was dann aber eben auch zu einer zweiten im selben Jahr verschwundenen Frau führt und in nächster Konsequenz eben nach Japan. Also, der Plot Ihres Romans ist nägelkauend spannend, so viel sei verraten. Aber zu viel dürfen wir über diesen Plot auch nicht mehr verraten, weil sonst beim Lesen die Spannung vielleicht ausbleiben könnte. Aber die eigentliche Hauptfigur, schreiben Sie in einer Vorbemerkung Ihres Romans, ist gar nicht die Enkelin oder Helga Blume selbst oder die andere vermisste Person oder der Mann, der von dem Ruisdael immer steht, der Mittagsmann, nein, die eigentliche Hauptfigur Ihres Romans sei die Zeit. Was fasziniert Heinrich Steinfest an der Zeit? Na ja, die Zeit, gerade in dem Roman, ist einerseits die Vergangenheit, vieles liegt ja lange zurück, was auch die Zeit mit den Menschen macht, es ist ja ein Roman eigentlich über sehr viele alte Menschen. Sehr viele alte lebende Menschen und wie eben ... wie sie selbst Zeit erfahren, nämlich die Zeit, die ihnen noch bleibt und die Zeit, die vergangen ist, und auch natürlich die Romantik der Zeit. Und die Zeitmaschine. Also es ist das Spiel mit der Zeit und auch natürlich das Unklare der Zeit. Es wird ja zum Beispiel auch bei einer männlichen Hauptfigur gesagt, dass er sich nie so ganz sicher ist, ob er jetzt 59 oder 58 ist, ja? Das ist eine, wie es auch immer gesagt wird, eine Unschärfe, eine gewisse Demenz in der Gesellschaft, die dazu führt, dass wir unsere Probleme mit der Zeit haben und mit dem Wahrnehmen von Zeit. Meine Geschichten spielen ja eigentlich alle in einem Paralleluniversum. Dieses Paralleluniversum ist eines von vielen, die vielleicht existieren, wenn man sagt, es gibt ja diese Theorie über unendlich viele, von denen manche sehr ähnlich dem unseren, andere sehr unterschiedlich sind. Mein Paralleluniversum, dieser Steinfest-Kosmos, in dem diese Geschichten spielen, das ist unserer Welt sehr ähnlich, aber dann doch mit gewissen Veränderungen, die man dann als fantastisch meiner Ansicht nach falsch interpretiert. Es ist ein Zusatz, eine Verwandlung, eine Veränderung unserer Welt. Und das führt dazu, dass zum Beispiel, das wird bereits in den Motti dieses Romans angedeutet ... Wir haben hier zwei Schriftsteller, einen gewissen Omeo Susa, das ist ein japanischer Schriftsteller ... Und der große Ire Brandon Behan. Beide werden zitiert. In unserer Welt kennen wir nur Brendan Behan, in diesem Paralleluniversum gibt es auch einen Omea Susa, der offensichtlich mit Brendan Behan befreundet war, über ihn geschrieben hat. Brendan Behan war berühmt für seine Selbstbeschreibung als "drinker with a writing problem". Wenn wir jetzt die Zeit anspielen, darum hab ich das auch als Motto genommen, es geht auch um Vorahnungen, um die Ahnung des Todes. Ein Journalist, der ihn mal gefragt hat, er hatte in Dublin einen Unfall, ob er denn sich von diesem Unfall gut erholt habe ... Und er sagt: "No, as a matter of fact, I died." Das Fatale daran ist, dass er kurz darauf tatsächlich gestorben ist. Und auch in diesem Roman geht es natürlich um Todesahnungen und wie damit umgehen? Wie in vielen meiner Geschichten geht es natürlich auch um das Retten und das Gerettetwerden. Und die Art und Weise, wie dann eben auch die beiden Hauptfiguren eigentlich zusammenkommen. Und es geht auch ganz wesentlich um die Liebe zu Kunstwerken, durchaus eine radikale Liebe, die sozusagen andere Lieben ausschließt, was ja auch bei Klara Ingold der Fall ist. Und es geht eben auch bei den Gemälden wiederum um Gemälde, die wir kennen, diese Yves-Klein-Fotografie, der Ruisdael. Andererseits aber diese Fotografie von Helga Blume, und es geht um ein Gemälde mit dem Titel "Die blinde Köchin" von einem japanischen Malermeister der Moderne und eben auch um die Suche nach diesem Bild. Wie erlebt der Schriftsteller Heinrich Steinfest das Altern? Sein eigenes Altern? Ja, also ich bin jetzt ein paar Jahre über 60, und ich bin mit dem Alter und dem, was das Alter in einem auslöst, eigentlich sehr dankbar. Also, ich sag mal, ich möchte nicht mehr jung sein. (lacht:) Es ist ... ich habe die Zeiten meiner Jugend als bedrohlich, als voller Unsicherheit, voller Schwächen erlebt. Ich erlebe noch immer meine Schwächen, aber ich erlebe sie mit einer viel größeren Gelassenheit, als das als junger Mensch der Fall war. Ich bin ja auch natürlich konfrontiert mit dem, dass ich alt werde, das fangt schon damit an, dass ich also jeden Morgen Werbung für einen Treppenlift bekomme und Ähnliches. Es ist vielleicht kein Zufall, dass diese Geschichte in Japan spielt, wo es ja viele alte Menschen gibt. Es ist kein Zufall, dass der Roman, am Anfang eine Szene, in einem Altersheim stattfindet, aber viel wichtiger, dass er sozusagen in einem Altersheim endet. Ich schau mich in den Spiegel, nicht? Ich tue das und sehe den Prozess des Alters, bin schlichtweg fasziniert. Es ist auch, wenn ich das jetzt so ironisch sagen darf, auch der Niedergang hat etwas Faszinierendes. Das kann man ja vom Lande Österreich, Sie sind Österreicher, generell behaupten, aber noch mal zurück: Ihre Romane zeichnen sich eher durch gewisse James-Bond-Elemente aus. Macht Ihnen so was Spaß? Über eine japanische Vulkaninsel beispielsweise zu schreiben, wo eine Verfolgungsjagd stattfindet? Na ja, auch das gehört sozusagen zu meinem Kanon, also die Unterhaltungsliteratur, die Abenteuergeschichte. Comics, Manga, das spielt ja für mich auch alles eine Rolle, genauso wie die Alten Meister. Wir haben oft schon diese Diskussion gehabt, auch als jemand, der ja auch Kriminalromane schreibt, dass ich so mit diesem ... also alle diese Genres haben für mich eine Bedeutung und haben Platz in meiner Geschichte. Es ist kein reiner Abenteuerroman, es ist keine reine Verfolgungsgeschichte, es ist kein reiner Familienroman, aber es ist eben all das schon und auch ein Kunstroman. Das klingt jetzt natürlich nach sehr viel Fülle, aber ich mein, es findet ja alles in der gleichen Welt statt und ich hoffe, ist auch miteinander verwoben. Vielen Dank, Heinrich Steinfest. - Danke schön. "Sprung ins Leere" heißt der aktuelle Roman von Heinrich Steinfest, erschienen im Piper Verlag. Weltliteratur. Extrem interessant und amüsant. Und jetzt Schecks Antikanon, damit Sie wissen, was Sie nicht lesen müssen. (Düstere Musik) Ein prähistorischer Schlagetot, der größte No-Brainer der Fantasy-Literatur. Ein Mann weniger Worte. Einer, der nicht lange fackelt. Einer, der Probleme löst, nicht, indem er Haare spaltet, sondern Schädel. Das ist Conan der Cimmerier. Doch halt! Das ist Conan eben nicht. Das ist, was man aus Conan gemacht hat. Erst unter den Federn unzähliger Fortsetzungsautoren, dann in Hollywood, wo Arnold Schwarzenegger durch die Verkörperung von "Conan der Barbar" Anfang der 80er-Jahre weltbekannt wurde. Und schließlich in den gnadenlosen Vermarktungsindustrien der Comic- und Videospielindustrie. Also, ad fontes - zu den Quellen des muskelbepackten Serienkillers. Am Anfang von Conan dem Cimmerier stand eine puerile Fantasie. Ein Muskelmann, stark wie Herkules, dabei aber listig, schlau und skrupellos wie Odysseus. "Hier kam Conan der Cimmerier." "Schwarzhaarig, mürrischäugig, Schwert in der Hand, ein Dieb, ein Plünderer, ein Totschläger mit gigantischen Melancholien und gigantischem Frohsinn." "Um mit seinen sandalenbeschuhten Füßen die mit Juwelen besetzten Throne der Erde zu betreten." Ausgedacht hat sich diesen Superhelden der 1906 geborene US-Amerikaner Robert E. Howard für eine Serie von Kurzgeschichten, die ab 1932 im legendären Fantasy- Magazin "Weird Tales" erschienen, wo auch schon H. P. Lovecrafts Cthulhu-Mythos das Licht der Welt erblickte. Und genau wie Lovecrafts Geschichten ist auch Robert E. Howards adjektivlastige, schwülstige Prosa sexistisch, rassistisch und antisemitisch. Angesiedelt sind die Abenteuer Conans irgendwann nach dem Untergang von Atlantis und dem Auftauchen der uns bekannten antiken Zivilisation im "hyborischen" Zeitalter, wie Robert E. Howard das nennt. Conan, der es in 17 in "Weird Tales" veröffentlichten Erzählungen Howards vom umherziehenden Dieb und Söldner zum selbst proklamierten König bringt und auf dem Weg zum Thron Hunderte und Aberhunderte niedermetzelt, lebt in einer Welt unsicherer Allianzen, doppelzüngiger Verbündeter und verräterischer Geliebter, in der nur der, der zuerst zuschlägt, eine Chance aufs Überleben hat. Und Conan, der sich zwar wie Lord Byrons Helden in Düsternis und Melancholie hüllt, fühlt sich dennoch sichtlich wohl in seiner Haut und kultiviert eine krude Philosophie, die sich wie die Wiedergeburt von Nietzsches Übermenschen in der texanischen Prärie liest. "Lass mich das reiche Leben genießen, solange ich lebe." "Stelle mir saftiges Fleisch und einen starken Wein auf meinen Tisch, gib mir heiße Umarmungen, die Erregung des Kampfes, und ich bin zufrieden." Die Welt von Conan ist eine Welt des ewigen Kampfs. Jeder gegen jeden. So naiv Robert E. Howards vitalistische Feier eines angeblich natürlicheren Urzustands der Menschheit anmutet, so folgenreich blieb sie, nicht nur für die amerikanische Populärkultur, sondern auch für die Politik. Kurz vor seinem Lebensende, er erschoss sich im Alter von 30 Jahren, schrieb Howard: "Barbarei ist der natürliche Zustand der Menschheit, Zivilisation ist unnatürlich." "Sie ist die Laune der Umstände." "Und letztendlich wird die Barbarei triumphieren." Wir Leserinnen und Leser haben es in unseren Händen, das zu verhindern. (Knistern, ferner Orgelklang) "Das Gewicht eines Vogels beim Fliegen". Der neue Roman von Dana Grigorcea. Auch hier steht ein Künstler im Mittelpunkt: der rumänische Bildhauer Constantin Brâncuşi. Seine Skulpturen interessieren sich nicht für die Erscheinungen der Dinge oder der Tiere, sondern für ihr Wesen. Darum können sie fliegen. Brâncuşi hat mal gesagt: "Sucht nicht nach Geheimnissen, ich gebe euch reine Freude." Das war seine Definition von Kunst. Das war, was er stiften wollte als Künstler. Ist das auch Ihr Ziel als Schriftstellerin? Ja, absolut. Deswegen hat er mich so inspiriert. Und auch, weil seiner Meinung nach die Kunst eine Vertikale ist. (lacht:) Was heißt das? Wir, die wir uns mit Kunst beschäftigen, wir streben nach oben? Nach oben, genau. Genau. Wir streben in die Höhe. Wir wollen ... fliegen. Und auch, wie er gearbeitet hat, hat mich sehr inspiriert. Also, er hat sich Steine geholt, und er hat lange mit diesen Steinen gelebt und gehorcht, was in diesen Steinen ist. Und erst ein Jahr später oder zwei Jahre später mit dem Meißel angesetzt, das zu befreien, was aus dem Stein befreit werden sollte. Sie haben sich aber dazu entschlossen, eben den Künstler in Ihrem Roman nicht Constantin Brâncuşi zu nennen, sondern Constantin Avis. Avis wie lateinisch der Vogel. Warum haben Sie den Namen verändert? Ich wollte eigentlich keine Brâncuşi-Biografie schreiben. Ich wollte eine Geschichte erzählen, die exemplarisch fürs Schöpfen steht. Also ein Künstler, der von Paris nach New York kommt, der seinen Vogel im Raum, sein Kunstwerk, verzollt sieht als Gebrauchsgegenstand, der so einen ersten Schock erfährt. Ich wollte ihm folgen, wie er reagiert und was ihn bewegt und was ihn dann inspiriert und seine Zweifel zeigen. Also, ich wollte nicht in diesem Korsett einer Biografie schreiben. Ich habe mich von unterschiedlichen Künstlern inspirieren lassen. Warum sind denn so viele Menschen der Überzeugung, dass ausgerechnet Kunst keine Ware ist? Dass Kunst dem kapitalistischen System enthoben sei? Na, weil ich denke, wir machen aus so vielem eine Ware heutzutage. Wir brauchen etwas für die Seele, für die Seelenbildung. Und natürlich gibt es diese Spannungen. Ein Künstler will geliebt werden, er will eine Fan-Basis haben. Er möchte Anerkennung. Aber gleichzeitig will er auch bei sich bleiben und seine eigene Stimme finden. Und seine Originalität und, ja, sich eigentlich frei machen von Erwartungen anderer. Aber ist das nicht ein sehr moderner Anspruch? Weil seit der Antike war Kunst, insbesondere Bildhauerei, eigentlich immer ein Attribut der Superreichen. Ja, eigentlich schon. Es ist eine andere Geschichte, die mich zum Roman gebracht hat. Die hat auch viel mit Geld zu tun ... (Sie lacht.) Und auch mit Constantin Brâncuşi tatsächlich. Und zwar, das eine Kunstwerk von Brâncuşi "Die Sanftmut der Welt" ... kam aus dem Besitz des Staates, des kommunistischen Staates in den Besitz der rechtmäßigen Eigentümer, also nach der Wende. Ja? - Und der demokratische Staat wollte es wieder zurückkaufen. Und hatte aber nicht genug Geld und hat so eine Aktion gestartet mit ganz viel Kulturprominenz, viele Schriftsteller, viele Schauspieler haben da mitgemacht mit dem Slogan "Brâncuşi gehört mir". Ah! - "Brâncuşi e al meu". Und das hat mir so gut gefallen, also, die Kunst gehört mir. Das ist so. Die Kunst gehört mir. Und ich habe auch mitgemacht, und ich habe auch gespendet. Aber von sechs Millionen, die sie von der Bevölkerung sammeln wollten, haben sie nur eine Million gesammelt. Und dann kam eine andere Regierung, und ich habe das Geld nicht zurückbekommen. (Sie lacht.) Also, Sie haben mich insofern sehr berührt, als Sie ja auf der zweiten Handlungsebene die in unserer Gegenwart spielt, an der Küste von Ligurien, diese Schriftstellerin mit ihrem Sohn beschreiben. Die wohnen in einem Hotel, wo sie sich zum Schreiben zurückgezogen hat, aber diese Schriftstellerin kämpft um jede Stunde, die sie schreiben kann, weil sie möchte ihr Kind ja gleichzeitig nicht unglücklich machen. So ist es, ja. Ist das ein bisschen die Situation, die Sie auch als schreibende Mutter empfinden? Ja, die ist mir sehr nah ... Ich bin aber weniger verwegen als sie. (Sie lacht.) Also irgendwann lässt sie auch ihren Liebhaber als Muse nach Ligurien kommen. Aber das Thema hat mich sehr interessiert. Inwiefern ... was ist das Verhältnis zwischen Kunst und Leben? - Mhm. Weil in der Beziehung mit ihrem Sohn erlebt sie auch viel Kunst. Wird sie auch inspiriert. - Wenn man in die Literaturgeschichte schaut, dann haben Generationen auf Generationen von Künstlern auf dem Altar der Kunst ihr Leben geopfert. Auch das Leben ihrer unmittelbaren Angehörigen. Jaja, genau. Genau. Und sie, Dora, sie will eine gute Mutter sein. Und sie ist hin- und hergerissen zwischen dem Wunsch, in Ruhe schreiben zu können und der wachsenden Eifersucht auf das Kindermädchen, das eine gute Beziehung zu ihrem Sohn aufbaut. Und ein anderes Bild, das mich zu diesem Buch inspiriert hat, ist dieses Bild der Dora, die am Fenster ... aus dem Fenster hinausschaut aufs Meer, und sie sieht das Kindermädchen in ihrem Badeanzug, wie sie mit ihrem Sohn ins Wasser geht. Und ... Ihre Stelle ausfüllt. - Genau. Ihre Stelle ausfüllt. Kommt da Eifersucht auf? Und wahrscheinlich kommt große Eifersucht auf. Aber sie versucht das zu verdrängen, sie versucht das ... sie versucht sich auch abzulenken von diesen bösen Gefühlen. Wie haben Ihre Kinder Ihr Schreiben verändert? Das ist etwas, was ich erst in diesem Buch reflektiere. Ah ... Sie haben mir Ehrlichkeit beigebracht. Ich bin im Kommunismus aufgewachsen. In der Diktatur in Rumänien. Und ich habe eine ganz andere Kommunikation gehabt mit meinen Eltern und mit meinen Erziehungsberechtigten, mit den Lehrerinnen und Lehrern. Mit den Genossinnen und Genossen. Wo einen Ehrlichkeit, wenn man Pech hatte, ins Lager oder ins Gefängnis brachte. - Genau. Genau. Und ich habe dann immer ... anders kommuniziert. Ich habe nie wirklich direkt kommuniziert. Ich habe Ironie sehr früh, die Ironie gelernt. Und meine Kinder bringen mir die direkte Kommunikation bei. (lacht:) Auf Schwyzerdütsch, sie reden Schwyzerdütsch zu mir. Und verblüffen mich ganz oft. Und ich entdecke mich als Mutter neu, als Mensch. Und dann auch als Künstlerin. Weil ich entdeckt habe, dass man zur Kunst Ehrlichkeit braucht. Man denkt immer, es ist ein Maskenspiel, es ist ein Vexierspiel, aber eigentlich muss man sich ehrlich treiben lassen. Man muss sich ehrlich hingeben. Es ist ganz wunderbar, sich treiben zu lassen mit Ihrem Künstler Constantin Avis durchs New York der 20er-Jahre. 1926. Wie haben Sie für den Roman recherchiert? Da taucht zum Beispiel ein Fünf-Sterne-General auf mit einer schauspielenden Enkelin, die gab's wirklich. Da gab's die Mid Century Manhattan Bank, die tatsächlich damals das höchste Gebäude der Welt einweihen ließ. 200 Meter hoch. - Ja. Ja. Wie haben Sie das alles gefunden? Ich habe sehr gut recherchiert, weil ich eine begeisterte Kinogängerin bin. Ich habe in Bukarest als Simultanübersetzerin gearbeitet im Kunstkino Bukarest. Hatte immer mein Glashäuschen hinter dem Publikum und hab mir ganz viele Filme angeschaut und ganz viele Stummfilme. Also, die Stummfilme waren meine Favoriten, zum Teil, weil es da wenig zu übersetzen gab ... Ich konnte mich ein bisschen nach hinten lehnen und einfach die Zwischentitel lesen und sonst den Film genießen. Aber da hab ich die Mimik neu entdeckt. - Mhm. Also, in den Stummfilmen merkt man, wie wichtig die Mimik der Menschen ist. Wie wichtig das Gesicht ist für das Spiegeln der Gefühle. Ah ... Das vergessen wir oft heutzutage. Oder daran haben wir uns in der Corona-Pandemie erinnert, als so viel vom Gesicht verschwand. - Mhm. Aber dann hab ich mir ganz viele Stummfilme angeschaut und bin in diese 20er-Jahre ... eingetaucht. Und es hat mich sehr interessiert eben, wie diese Zeit war, diese Spannungen in der Gesellschaft. Eine Stummfilmdiva spielt eine große Rolle in Ihrem Roman. (lacht:) Ja. Und natürlich gehen die auch ins Kino! Genau. Und das ist dem Constantin Avis sehr wichtig, die Kunst, die Künste zu transzendieren. Also, er lässt sich vom Kino inspirieren. Aber wenn wir uns die Filme, die damaligen Filme anschauen, sehen wir, wie klug sie gedreht sind, wie die Linienführung ist, wie die Farben sind. Stummfilme waren eigentlich farbig, wir haben das vergessen, weil wir natürlich die Kopien in Schwarz-weiß behalten haben. Aber sie waren tatsächlich farbig. Und die Leute haben die Farbsymbolik verstanden. Und was man damals nicht gescheut hat, war Pathos. - Ja. Und heutzutage hat man Angst vor Pathos. Zu Recht. - Scheut man Pathos. (Beide lachen.) Aber zum Beispiel Thomas Mann erzählt so schön, wie er aus dem Kino kam, nachdem er ganz lange geweint hatte während des Films, und wie er beim Ausgang seiner verweinten Putzfrau ... gegenüberstand. (Scheck lacht.) Und wie sie sich in dem Moment ganz neu getroffen haben. Ein klassisch niederreißendes Medium, der Film. - Ja, tatsächlich, genau. Das kann Literatur im Optimalfall auch. Dana Grigorcea, vielen Dank. - Gerne. "Das Gewicht eines Vogels beim Fliegen", der neue Roman von Dana Grigorcea. Ein erkenntnisstiftendes Buch über Kunst und Leben und die Wechselwirkungen zwischen beiden. (Heiter-nachdenkliche Akkordeonmusik, Vogelgezwitscher) (Krähenkrächzen) Das war "lesenswert" mit Denis Scheck. (Akkordeonmusik verklingt.) SWR 2024