v1.0 . (Geheimnisvoll-pulsierende Musik) Äußeres und Inneres verschmelzen. Sich damit öffnen können oder ausdrücken, einen Ausdruck finden. Ne? (Geheimnisvolle Musik) Spontan, oft aus einer Bewegung heraus, entsteht Cornelia Kemper-Herlets intuitive Kunst. (Anhaltend-geheimnisvolle Musik) Schicht um Schicht wachsen ihre dynamischen inneren Landschaften. Die vielen Farbschichten geben den Bildern etwas Schwebendes und Geheimnisvolles und sind immer auch Ausdruck ihrer Persönlichkeit. (Klopfende Klänge) Ich wollte immer Malerin sein, schon als Kind, und habe ... mich auch, ich hatte mir ein Pseudonym gegeben, als Kind schon. Und ich nannte mich Susanne Cromé. Da war ich so zehn Jahre oder so. Und ich hatte mich in einen Schauspieler, in einem Märchen, in einem Kindertheaterstück verliebt, und der hieß Cromann. Aber ich wollte Französin sein und habe aus Cromann Cromé gemacht. Es war so, dass ich anfing zu zeichnen und zu malen mit 15 dann, und dann habe ich auch nicht mehr aufgehört. (Sphärische Klänge) Sie hat Malerei studiert in Mainz. (Schleifende Klänge) Danach ist sie in den Schuldienst gegangen, der hat sie an die Mosel gebracht. Aber all die Jahre unterrichtet sie nicht nur Kunst, sondern lebt sie. Hört selbst nie auf zu malen, zu zeichnen und Ausstellungen zu machen. Inspiriert mich natürlich die Natur, Naturformen. Und ganz speziell natürlich, dass ich hier lebe, in diesem Haus. Das hat mich gefunden, ne? Ich war sehr verliebt in die blauen Holzläden, die blauen Holzläden. Ich liebe Häuser mit Holzläden. Das ist irgendwie dann so 'n besonderes Gesicht, hat so ein Haus. Und dadurch, dass das Haus so mitten in der Natur ist und auch so ein Ruhepol und mir Geborgenheit gibt ... Ich brauche eine ... Ich brauche eine Basis oder eine Sicherheit, eine Geborgenheit. (Schummrige Klänge) Aber das Haus verlangt ihr auch einiges ab. Am steilen Hang gelegen ist es vom Ort Moselkern durch den Fluss Elz getrennt. Wasser ist so ein Urelement, was mich fasziniert. Wasser steht ja im Grunde auch für, also die Dualität, das treibt mich ja um, diese Dualität, die existiert in unserem Leben. Und das Wasser, was ja etwas Bedrohliches haben kann, was Dramatisches, auch Dynamisches. Und gleichzeitig ist das auch so ein Urelement. (Angespannte Musik) Nicht nur das Wasser, auch das Licht fasziniert sie. Ihre Bilder haben oft eine eigene, diffuse Lichtstimmung. (Unruhige Musik) Zeichnen hat für sie immer etwas Meditatives. Was passiert im Außen, und was passiert im Innen, im Inneren? Und das ist eigentlich so eine Einheit, und daraus entstehen dann die Arbeiten. "Musik ist mein Lebenselixier", sagt sie. So wird aus ihrer Kunst manchmal auch eine Improvisation am Klavier. (Sanft-getragene Musik) (Dramatische Klänge) Manchmal reite ich davon. Also das heißt, es ist ja keine genaue Wiedergabe des Bildes. Und im Grunde sind das alles so, ja, innere Erfahrungen des Lebens, die Schattenseiten und die lichtvollen Seiten, die ich dann ausdrücke. (Gesang in Fantasiesprache) Manchmal singt sie in einer Fantasiesprache. Für sie eine Art Gebet. Auch das gehört zu ihrem Kunstkosmos. (Sie summt eine Melodie.) Also für mich ist es ganz wichtig, dass etwas Geheimnisvolles bleibt. Weil ... (Leises Lachen) Man ist sich ja selbst Geheimnis. Und zwar, würde ich sagen, bis man tot ist. (Verträumte Musik mit gepfiffener Melodie) Ihre Kunst nennt sie auch den Spiegel ihrer inneren Welt. Sie hat sie durch Krisen gebracht und ist ihre ganz eigene, oft poetische Antwort auf die Welt da draußen. (Weiterhin verträumte, geheimnisvolle Musik) (Erwartungsvolle Klänge) Rom 1971. Die Schriftstellerin Ingeborg Bachmann hat ihren ersten Roman veröffentlicht. Daraus will sie einen Zyklus machen, über Todesarten. Doch zwei Jahre später ist SIE tot. Ein tragischer Unfall. Doch mit dem einen Roman, den sie schrieb, ist sie unvergessen. Bachmann ist DIE äquivalente weibliche Dichterin zu Kafka. Es war für mich ein so aufregendes Stück Literatur. Es hat mich wie ein Sog gepackt. (Dramatische Musik) Für die Schwetzinger Festspiele wird Ingeborg Bachmanns einziger Roman, "Malina", jetzt zur Oper. (Verzerrte, ernste Klänge) (Musik nimmt Fahrt auf.) Pausenlos steht das Ich auf der Bühne, die Stimme der Erzählerin. Sie liebt Ivan, lebt aber zusammen mit einem anderen, Malina. Vordergründig eine Dreiecksgeschichte. Doch in Wahrheit ist Malina die männliche Verkörperung des weiblichen Ichs. Nur durch diesen Doppelgänger bekommt sie eine Stimme. (Verzerrte Klänge) Zu fragen habe ich mich nur, was wir sein können füreinander, Malina und ich. Was für ein Drama. Das ist das Drama einer schreibenden Frau, die um ihre Stimme kämpft, die um eine Haltung kämpft in der Öffentlichkeit und die viele Jahre gebraucht hat, um diesen Konflikt in einem Roman zu bündeln. Für mich ist es der Schlüssel, um Ingeborg Bachmann zu verstehen. (Emsige Musik) Die Autorin und Filmemacherin, Andrea Stoll aus Langenscheid an der Lahn, ist Ingeborg Bachmann immer wieder neu begegnet, kämpfte als junge Literaturwissenschaftlerin darum, über "Malina" promovieren zu dürfen. (Emsige, nachdenkliche Musik) Ihre Ausgabe des Briefwechsels mit Paul Celan wurde zum internationalen Literatur- Bestseller. Zu Lebzeiten hat Ingeborg Bachmann ihr Privatleben eisern verteidigt. Inzwischen sind ihre intimen Brief- wechsel und Tagebücher einsehbar. Demnächst erscheint Andrea Stolls neue Biografie. Es ist Zeit, sich der Radikalität dieser Frau neu zu stellen. Wir werden noch einmal mit einem Menschen konfrontiert, der wie kaum jemand sonst sich wirklich die Haut vom Leibe reißt. In der Art, wie sie ihr Leben wahrgenommen hat. (Nachdenkliche Musik) In der Nachkriegszeit ist sie gefeierte Lyrikerin, verletzlich und menschenscheu. Ihren Roman "Malina" konstruiert sie vielschichtig und brüchig, passend zur Psyche der weiblichen Ich-Erzählerin. (Weiterhin nachdenkliche Musik) Die Krankheit der Welt und die Krankheit dieser Person ist die Krankheit unserer Zeit für mich. Und wenn man das nicht so sehen kann ... dann ... ist mein Buch verfehlt. (Nachdenklich-gespannte Musik) Eine starke Stimme, die allzu leicht verstummt. Eine Frau, die sich in einer von Männern dominierten Literaturszene behauptet. Sie betört die Kollegen, will in ihren Affären aber nicht aufs Frau-Sein reduziert werden. Innere Konflikte, die sie nicht auflösen kann und im Roman verarbeitet. (Sanfte Musik, Stimmen im Hintergrund) "Das Zerrissen-Sein zwischen Stimme und Verstummen, das schreit doch nach Musiktheater", dachte sich Tina Hartmann und schrieb Bachmanns "Malina" zur Oper um. Die vielversprechenden Proben für die Schwetzinger Uraufführung finden in Aachen statt. (Kaum hörbare, mysteriöse Klänge) Wenn sie alles verhandeln wollte, alles verhandeln wollte, musste sie die männliche Stimme wählen. Und "Malina" ist meiner Ansicht nach genau dieser Prozess festzustellen, ich kann, ich, heißt ja die Figur auch, ich kann nicht erzählen, nicht das erzählen, was mich bewegt, nicht alles erzählen, außer ich finde dieses männliche Alter-Ego vor dem ich verstumme oder dem ich meine Stimme übertrage. (Hoher, getragener Gesang) Diesen Doppelgänger singt Countertenor Valer Sabadus. Genial. Die Spannung zwischen männlicher Stimme und weiblichem Verstummen begleitet Ingeborg Bachmann ihr ganzes Leben. (Überraschte Klänge) Ihr Vater, den sie als Kind vergöttert hat, entpuppt sich als überzeugter Nazi. Für sie ein Mörder. (Unruhige, angespannte Musik) Dieser Konflikt zwischen dem Tätervater und dem geliebten Vater hat letztlich einen Riss in ihre Existenz getrieben, hat diese Existenz wie in der Mitte gespalten. (Eindringlicher Gesang) Das Trauma band sie in einem Albtraumbild. Ein monströses Pferd betritt die innere Bühne von Ich. Es symbolisiert Gewalt und todbringende Männlichkeit. "Aber ich überlebe und denke." "Und ich denke, es wird nicht Ivan sein, was immer auch kommt." "Es wird etwas anderes sein." "Ich lebe in Ivan. Ich überlebe nicht Ivan." (Belebte Hintergrundatmosphäre) "Todesarten" nennt Ingeborg Bachmann ihren Romanzyklus, den sie nie vollendet. (Eindringlicher Klang) 1973 schläft sie mit Zigarette im Bett ein, kommt mit schweren Verbrennungen ins Krankenhaus. Doch weil die Ärzte nichts von ihrer Tablettensucht wissen, stirbt sie an Entzugserscheinungen. (Angespannt-pulsierende Klänge) Mich hat das gerüttelt, mich hat das geschüttelt, wie aktuell sie gedacht hat, wie seismografisch genau sie geschaut hat, dass wir uns nicht im wohligen Nachkriegsfrieden hier es gemütlich machen können, sondern dass wir schauen müssen, wie gehen Menschen miteinander um. Über den Krieg kann jede etwas schreiben. Der Krieg ist immer schrecklich, aber ... über den Frieden etwas zu schreiben, über das, was wir Frieden nennen, denn DAS ist der Krieg. Sie hat den Finger auf bestimmte Gewaltstrukturen gezeigt, im Umgang zwischen Tätern und Opfern, aber auch zwischen Frauen und Männern, die Gewaltausübung noch tief in sich hatten und die das in das Häusliche hineintrugen. Das große Wort, "Hätten wir die Sprache, wir bräuchten die Waffen nicht", ist aktueller denn je. (Bewegte Musik) Heilung gab es für Ingeborg Bachmann nicht, aber eine Utopie von Liebe und Frieden. (Wabernde Klänge) (Gebannte Musik, rauschender, pulsierender Herzschlag) Der Schwarzwald steckt voller Geschichten und Magie. Eine Landschaft wie geschaffen für Märchen. In dem Märchen "Das kalte Herz" begibt sich die Hauptfigur, Peter, auf eine Sinnsuche in den Schwarzwald. Dort trifft sie einen Waldgeist und er tauscht sein lebendiges Herz gegen unermesslichen Reichtum und ein kaltes Steinherz ein. Hier in der Ausstellung symbolisiert dieses abgestorbene Holzherz dieses tote und gefühllose Herz von Peter Munk. Vor 200 Jahren hat Wilhelm Hauff das Märchen geschrieben. Wie aktuell ist es heute? Was macht den Menschen aus? Diese Frage stellt sich auch die Künstlerin Gabriela Oberkofler, die in Stuttgart lebt. Im Märchen "Das kalte Herz" geht es darum, eine Identität zu finden. Ich war circa 19, 20 Jahre alt, als ich mein Dorf in Südtirol verlassen habe. Und in einem Moment der Einsamkeit habe ich gemerkt, dass egal wo ich bin, ich dieses Bild meines Dorfes immer irgendwie in mir trage. Und deswegen habe ich aus simplen Obstkisten mein Dorf nachgebaut. Also dieses Dorf, so wie ich es kenne. Und mit diesem Rucksack bin ich sozusagen auf Reisen gegangen. (Zart-klimpernde Klänge) Die Ausstellung setzt sich assoziativ und sehr frei mit dem Märchen auseinander. Was heißt es, sein Inneres zu verlieren? (Anhaltend-klimpernde Klänge) Ausgehöhlt, ohne Fleisch und Seele zu sein? Peter Munk tauscht sein lebendiges Herz ein. Eines aus Stein kann nichts mehr fühlen. (Ernste Klänge) Gefühle betäuben, die Wahrnehmung der Welt verändern. Das passiert auch durch Drogen. Die Künstlerin Rosemarie Trockel benutzt hier Bilder von Spinnweben, die die Tiere unter Drogeneinfluss gesponnen haben, um Veränderungsprozesse darzustellen. Der Bezug zum kalten Herz ist insofern gegeben, weil auch hier der Protagonist Veränderungen erfährt, nachdem er sein Herz gegen einen kalten Stein eintauscht. (Abwartende Klaviermelodie) Die Zusammenhänge zwischen dem Märchen und den ausgestellten Werken erschließen sich häufig erst auf den zweiten Blick. Die Welt wird kalt und unübersichtlich. In meiner Installation geht es um das Unterwandern von zwei gesellschaftlichen Polen. In dem Fall ist es einmal die Arbeitswelt, die anhand von wiederverwerteten Büro-Trennwänden hier präsent ist, die ich teilweise zu Spiegeln getauscht habe. Der zweite Pol, der hier präsent ist, ist die Freizeit. Wir haben Clublichter, Partylichter, die die Besucher:innen in verschiedene Situationen mit sich selbst bringen. (Gespannte Klänge, lässige Musik) Die Ausstellung zieht kühne Parallelen zwischen der frühen Industrialisierung, als Wilhelm Hauff das Märchen geschrieben hat, und der Gegenwart. (Trommelnde Musik) Feinstaub meets Elend. Wie damals verliert der gierige Mensch das Gefühl für die Welt um sich herum und gefährdet sich dadurch selbst. Hauffs Märchen ist 200 Jahre alt. Irgendwie scheint es uns immer noch anzurühren - "Das kalte Herz." (Entspannte Musik) Ich möchte Leute immer daran erinnern, wie vielfältig wir sind. Man könnte auf der einen Seite sagen, ich male so Fantasiebilder, von wie ich die Welt gerne sehen möchte. Aber gleichzeitig, zum Beispiel in Deutschland, wir sind supervielfältig. In ihrem Atelier in Traben-Trarbach an der Mosel zeichnet Kat Weiss für Magazine, lokale Unternehmen und Organisationen wie Amnesty International. Ihr Zeichenstil: komikhaft, bunt, mal wie ein Wimmelbild, mal floral verspielt und immer detailverliebt. Ich glaube, ich habe auch irgendwie ein bisschen so eine westliche und eine östliche Perspektive, die sich irgendwie zusammenmischen, aber auch dadurch, dass ich in Hongkong aufgewachsen bin. Ja, also sehr viel vom Jugendstil, vom Art Nouveau, aber eigentlich gibt es nicht wirklich so die eine Technik oder den einen Stil. Es ist eigentlich superwichtig, sich immer so auszuprobieren und zu gucken, was macht Spaß, was fühle ich gerade, wie kann ich mich weiterentwickeln. Die Themen: global und aktivistisch, fokussiert auf Mensch und Umwelt. Mir ist soziale Gerechtigkeit wichtig, mir ist Natur wichtig, aber auch superinspirierend. Es gibt so viele verschiedene Farben und Formen in der Natur. Das Gleiche ist auch eigentlich bei Menschen, es gibt so viele verschiedene Menschen. Ich liebe es, Menschen zu beobachten und dann genau diese Person irgendwie auf ein Stück Papier zu fassen. Die Arbeiten entstehen mal ganz analog mit Tusche oder Wasserfarbe, mal digital am Grafik-Tablet oder wie hier in Kombination. Es gibt nichts, was diese Haptik von einem Stift auf dem Blatt Papier ersetzen kann. Es fühlt sich einfach, es ist einfach anders. Und dann, ja, das Digitale ist einfach nur, es ist schneller, man kann Fehler bearbeiten. Ich habe gemerkt, ich habe zu viel gemacht. Man hat digital, glaube ich, zu viele Möglichkeiten und zu viel Macht, und dann hört man irgendwann nicht auf. (Sanfte Musik) Seit 2019 lebt und arbeitet Kat Weiss an der Mosel. Aufgewachsen in der Millionenstadt Hongkong, hat sie in den USA Kunst studiert. Ihre Mutter kommt aus Thailand, der Vater aus Deutschland. Er hat vor Jahren das denkmalgeschützte Blaue Haus in Traben-Trarbach gekauft. Hier hat Kat Weiss ihr Atelier und bietet Räume für Vereine und Gruppen an. Begegnungsorte sind extrem wichtig für unsere Demokratie, weil wir müssen wieder ein bisschen raus aus den Online-Räumen, aus den privaten Räumen und wieder uns Gesicht zu Gesicht anschauen und realisieren so, hey, die Person gegenüber von mir ist vielleicht nicht so anders als ich, oder wir haben vielleicht viel mehr gemeinsam als uns halt trennt. Kat Weiss ist angekommen an der Mosel. Persönlich und künstlerisch. (Musik verklingt.) (Trommelnde Klänge) (Lässige Musik) ♪ Er war in London, er war in Paris. Jan Delay und Benjamin von Stuckrad-Barre ehren Udo Lindenberg. Er hat einem so eine Haltung vorgegeben, die anders als die von Lehrern und Eltern nicht so nervig und moralisch war, weil er dabei immer ein Bier in der Hand hatte, und da hört man dann natürlich viel lieber zu. (Lässiger Gesang) "Vorglühen" nennen sie ihre unterhaltsame Hommage zum 80. Geburtstag ihres Idols. ♪ 'N Groupie hab'n die auch, die heißt Rosa oder so, ♪ und die tanzt auf'm Tisch wie'n Gogogo-Girl. ♪ Und überhaupt ist heute wieder alles klar ♪ auf der Andrea Doria. (Leidenschaftlicher Gesang) Hh! Da! Todkranken Kindern ein Lächeln ins Gesicht zaubern. (Lautstarkes Niesen) Hoppla! Das machen sie mit Herzblut. Die beiden Krankenhausclowns Barbara und ihr Partner. Bis bei ihnen selbst das Schicksal zuschlägt. Hallo, Edith, was hat der Timo angestellt? "Hallo Barbara, sag mal, wo bist denn du gerade?" Ich fahr gerade nach Haus von Graz. Wieso? "Da war ein Unfall mit einem Clown-Bus." (Kirchenglocken) "Vier minus drei" heißt dieser Film, und diese eiskalte Rechnung bedeutet, dass von vier Menschen drei in den Tod gerissen werden. Barbara bleibt zurück. Ist er gestorben? Ja. Gerade weil Kinder unter den Verstorbenen sind, wir haben so Heliumluftballons, die man an die Särge machen könnte. Als ganz schöne, eigentlich symbolische Geste sozusagen. Nein, wir wollen ein ganz ein normales Begräbnis. ♪ Old Dan Tucker was a fine old man, ♪ he washed his face in a frying pan. ♪ He combed his hair with a wagon wheel. ♪ And died with a toothache in his heel. ♪ Get out the way! Old Dan Tucker! ♪ You're too late to get your supper. Adrian Goigingers Film, der auf einer wahren Geschichte basiert, lässt uns anders über den Tod nachdenken. Hart an der Grenze zum Erträglichen, aber absolut sehenswert. Jetzt im Kino. ♪ He'd come to town the other night. ♪ To Illinois to see the fight. (Fröhlicher Gesang) (Musik verklingt, zarte Klänge.) Eine Winterreise, mitten auf der eiskalten Schwäbischen Alb. (Ernste Klaviermusik) (Wehmütiger Gesang) Manchmal waren es Zumutungen für das Publikum, meist aber atemberaubende Erfahrungen. Das Theater Lindenhof in Melchingen hat gerade den Theaterpreis des Bundes 2026 erhalten. Lindenhof ist eine Art Heimat. Lindenhof ist ein Ort, wo Geschichten erzählt werden. Welttheater. Mein Leben. Freiheit und Fahren. Für jahrzehntelanges, kritisches, poetisches Volkstheater im ländlichen Raum gibt es 100.000 Euro. Das Theater Lindenhof ist eines von nur vier ausgezeichneten Privattheatern in Deutschland. Mit der aktuellen Produktion "Das kalte Herz" greift das Theater den Märchenstoff von Wilhelm Hauff auf. Mein Herz! Und macht daraus ein kapitalismuskritisches, dichtes Stück für alle Altersgruppen. (Lautes Gelächter, Durcheinanderschreien) (Pointierte Klänge, abwartende Musik) Können wir nicht auch im Vergänglichen Schönheit entdecken? Freuen wir uns dann generell mehr an Dingen, die noch da sind? (Gespannt-abwartende Musik) Und ob das nun ein angenehmes Thema ist oder nicht, das interpretieren die Künstler ja selber. Und betrachten die Vergänglichkeit mit neuen Augen, wenn sie ihr künstlerisch ganz nahe sind. Was eine Ausstellung im Museum LA8 in Baden-Baden jetzt belegen will. Von Anfang an haben wir uns diesem Thema in aller Ernsthaftigkeit gestellt. War uns aber auch als Konzept dieser Ausstellung wichtig, dass die Besucher mit einem sehr guten Gefühl nach draußen gehen. Indem man erkennt, dass das, was nur kurze Zeit auf dieser Erde auch da ist, seine schönen Momente hat. (Sanfte Klaviermusik) Ein üppig gedeckter Tisch als Glücksmoment? Wären da nicht die Insekten, die eine leichte Gänsehaut erzeugen und eine Ahnung vom nahen Ende der süßen Pracht. Ob es wohl helfen könnte, die delikaten Speisen in Einmachgläser abzufüllen? Jedenfalls verliert der Maler dieses Bildes auch im Angesicht der Ewigkeit nicht den Humor. (Sanft treibende Musik) Baldiges Vergehen wäre dagegen hier zu wünschen. Denn das Obststillleben zeigt in Wahrheit Fläschchen, die aus Plastik sind, dass ja bekanntermaßen nicht einmal am Grund des Meeres vergehen will. Was sich verändert, ist die Art des Ausdrucks. Also mit welchen Botschaften oder welchen Symbolen arbeiten Künstler heutzutage, um die Vergänglichkeit zum Ausdruck zu bringen. Und es ist ja auch so, dass man heutzutage noch diese Umweltkomponente hat. Die Vergänglichkeit auch durch Landschaften, die zerstört sind, die sich abbauen, durch Umweltschäden und dergleichen. Also ich denke, es ist gleich komplexer geworden tatsächlich. (Angespannte Musik) Dabei liegt das Motiv manchmal erstaunlich nah. Auf der Streuobstwiese vor dem Haus des Künstlerduos "Ars Cubis" tun Äpfel, was sie immer tun, wenn Menschen sie in Ruhe lassen, sie faulen in schimmliger Schönheit. Und das Streuobst aus Calw hat es mit Hilfe von Ars Cubis schon bis zur Biennale nach Venedig geschafft. Sie haben sehr viele Dinge ausprobiert auf künstlerischer Ebene. Und letztendlich sind sie zu dem Schluss gekommen, dass der Apfel in seiner Natürlichkeit und seiner Vielfalt nicht schöner gezeigt werden könnte als so. Schönheit war Daniel Spoerri dagegen ziemlich einerlei. Gegen kunstvoll Arrangiertes setzte er den Zufall. Lud Gäste an seinen Tisch und sagte "Stopp", wenn der geeignete Moment gekommen war. Dann wurde alles, wie es war, mit Kunstharz festgeklebt und an die Wand gehängt. Egal ob Nippes, Aschenbecher oder Tasse inklusive Kaffeesatz. Eine Art Anti-Stillleben des 20. Jahrhunderts. Es ist ja alles eine Linie. Die Vergangenheit ist ja die Wurzel von dem, was darauf wächst und entsteht. Und letztendlich, wir haben ja auch sehr junge Künstler hier vertreten, die sich auch schon auf ihre ganz eigene Art und Weise mit der Thematik befassen. (Helle, geheimnisvolle Klänge) Wie vergänglich Porzellan sein kann, wissen wir alle. Bei der jungen Künstlerin Helena Hafemann "zieht" sich der Moment, wenn es zu Bruch geht, scheinbar endlos. Mit solchen Kopfgeburten verbinden Dieter Kistner und seine Mitstreiterinnen tiefen Ernst und erstaunliche Heiterkeit zu einer geistreichen, rundum gelungenen Schau. In der das größte Stillleben der Kunstgeschichte, im Video von Koen Theys ebenso seinen Platz hat wie "Die kleinen Fische" auf der Korsage von Susanne Wadle. (Inspirierte Musik) Die Chemie stimmt hier ganz sicher. Ich freue mich über die Gesamtharmonie, die wir geschaffen haben, tatsächlich zusammen, zu dritt. Und ich denke, dass auch jeder für sich was herausfiltern kann und etwas, womit er sich wohlfühlen kann. Davon bin ich überzeugt. Also ich glaube nicht, dass das Gefühl beim Verlassen der Ausstellung Bedrückung ist oder Traurigkeit. Ganz im Gegenteil. Da ist sehr viel Freude, eigentlich sehr viel Lebensfreude auch in den Werken. So nehme ich das zumindest wahr. Also dann, schreite voran, kunstsinnige Seele! Im Museum LA8 in Baden-Baden scheinen sogar die Totenschädel ganz entspannt zu lächeln. (Geheimnisvoll-gespannte Musik) (Musik endet, wabernde Klänge.) SWR 2026