v1.0 . (Interessierte Musik) "lesenswert" mit Denis Scheck. Heute zu Gast: Der schwedische Schriftsteller Aris Fioretos mit seinem neuen Roman "Die dünnen Götter." Und Stefanie de Velasco. Ihr aktuelles Buch heißt: "Das Gras auf unserer Seite". Wir treffen sie im Park, am Gleisdreieck im Café Eule. Stefanie de Velasco zählt für mich zu den Autorinnen mit dem schärfsten Blick für die Brüche unserer gesellschaftlichen Gegenwart. So auch in ihrem neuen Roman "Das Gras auf unserer Seite". Vor Freude hätte ich am liebsten in die Hände geklatscht. Endlich mal ein Roman der deutschsprachigen Gegenwartsliteratur, der dem Hollywood-Klischee der Pärchendramaturgie, der Restitution der Kleinfamilie widerspricht. Nein, bei Ihnen geht's los oder endet's vielmehr mit der Freude über eine gelungene Abtreibung. Ist das ein Antifamilien-Roman? Das würde ich nicht sagen. Es kommt drauf an, wie man Familie definiert. Da haben Sie, glaub ich, andere Vorstellungen als Heinz Erhardt. Wahrscheinlich schon. Aber ich denke, dass es etwas ist, was ... Familie sollte nicht etwas sein, was nur biologisch bestimmt ist. Sondern ich bin eine starke Anhängerin der sozialen Verwandtschaft, zu denen nicht nur Menschen, sondern auch Tiere gehören. Ich hatte das Gefühl, darüber muss man mal ein schönes Buch schreiben. Wir lernen in "Das Gras auf unserer Seite" drei starke Frauen kennen mit drei interessanten Hunden. Wobei einer, Herr Trott, eigentlich nur ein Geisterhund ist. (Forsche Musik) Stefanie de Velascos erster Roman "Tigermilch" erschien 2013. Zwei Mädchen haben einen Plan: Schluss mit der Jungfernschaft. Aber aus dem übermütigen Spaß wird bald bedrückender Ernst. 2019 folgte "Kein Teil der Welt". In diesem Buch verarbeitet Stefanie de Velasco ihre Erlebnisse bei den Zeugen Jehovas, die sie mit 15 Jahren verließ. Ein Kosmos der Unterdrückung, der Reglementierung. Eine düstere Geschichte, erstaunlich humorvoll erzählt. Und jetzt "Das Gras auf unserer Seite". (Lockere Musik) Auf dem Cover Ihres Buches sind drei Hände zu sehen. Das sind im Grunde die Hände der Frauen. Man merkt schon, die bilden ein Netzwerk. Die haben sich also über ihre Hunde und eine Chat-Gruppe über die Hunde kennengelernt. Aber daraus ist eine Lebensfreundschaft entstanden. Ja, genau. Dieser Chat ist im Grunde nur noch so ein rudimentärer Wurmfortsatz, würde ich sagen. Diese Frauen sind aber sehr vertraut miteinander. Wie das oft auch so ist, wenn man in der Nachbarschaft unterwegs ist und sich oft sieht mit Hunden. Das ist ja bei Kindern auch oft so. Es muss ja nicht nur der Hund sein. Und genau, diese drei Frauen bilden so eine Art Wahlverwandtschaft. Alle drei haben keine Kinder und sind alle so Mitte 40. Zu Beginn des Buches werden sie alle sozusagen noch mal vor so Entscheidungen gestellt. Also, wir haben eine kleine Freundschafts-Aufstellung, keine Familien-Aufstellung in diesem Fall. Da ist zum einen die Grit, eine Schriftstellerin. Die ist aber in einem interessanten Lebensabschnitt ist. Das ist eine Frau, die containert. Was ja auch sehr ungewöhnlich ist für jedenfalls Menschen dieses Alters. Die auch nicht so ganz den Erwartungen entspricht, die man vielleicht an eine Schriftstellerin haben könnte in Deutschland. Ja, das ist richtig. Wobei ich glaube, dass dieses romantische Klischee der Schriftstellerin, die dann da am Schreibtisch sitzt, an irgend so einem Mahagoni-Ding und da so auf ihre Eingebung wartet, das ist, das hat, glaube ich, nicht so viel mit der Realität zu tun. Also, mit Thomas Mann hat sie jetzt nicht so sehr viel Parallelen. Nein, Thomas Mann ist das andere Ende, würde ich sagen. Auf der anderen Seite ist sie auch gerade ein bisschen in 'ner Schreibkrise und weiß gar nicht so richtig, was sie eigentlich machen möchte als Nächstes. Sie kann auch zurzeit nicht so gut schlafen nachts. Und dieses Containern hält sie irgendwie so ein bisschen lebendig. Also, wir treffen sie mitten in der Menopause. Ja, genau, richtig. Bei ihr beginnen die Wechseljahre. Sie hat mit Schlaflosigkeit sehr viel zu kämpfen. Aber auch eben damit, dass das jetzt überhaupt so ansteht. Damit hat sie sich auch nie beschäftigt. Genau, und ... ähm ... ja. Ja, Zweite ist Charly, eine Schauspielerin. Aber Charly ist irgendwie auch so ein Dropout, 'ne Aussteigerin. Also eine Schauspielerin, die eigentlich keine Lust mehr hat, zu Castings zu gehen. Was ist ihr geschehen? Charly ist eine, die ist auf 'ner ganz tollen Schauspielschule gewesen. Sie hätte eigentlich einen klassischen Weg einschlagen können, aber hat, glaube ich, nicht in diese typischen Muster gepasst. Das Gretchen hätte sie, glaube ich, an den Münchner Kammerspielen nie spielen können. Vielleicht im Maxim-Gorki-Theater. - Genau, eher im Maxim-Gorki. Aber das, glaube ich, gibt es noch nicht so lange. Es ist aber interessant, dass Sie das ansprechen. Tatsächlich hat Charly sehr viel zu kämpfen mit diesen Stereotypen, mit diesen weiblichen Stereotypen, die auch immer noch so im Fernsehen und im Theater noch so vorherrschen. Und sie hat sich irgendwann gedacht, ich hab da keine Lust drauf. Eigentlich war sie als Comedian in der "Heute-Show" auf dem absoluten Karriere-Sprungbrett, schreiben Sie, weil sie als Frauke-Petry-Double vorgesehen war. Dann fliegt die aus dem Parlament. Ja, sehr ärgerlich für Charly. An dem Tag, an dem sie die schöne Kurzhaarfrisur von Frauke Petry verpasst bekommt, fliegt Frauke Petry aus dem Bundestag, und Charly ist schon wieder arbeitslos. Sie hat's nicht einfach. Dafür tröstet sie sich mit einem überaus reichen Sozialleben. Richtig. Wobei Charly würde sagen, dass sie die ist von den drei Frauen mit dem eigentlich gefestigtesten Liebesleben. Sie hat nämlich eins. Genau, sie hat drei feste Liebhaber, die eigentlich alle in Familien ... Zwei von denen sind auch in ganz normalen Kernfamilien drin. Wobei ich auch das Gefühl habe, dass es in vielen Familien so ... Die Affäre gehört auch so zum Bürgerlichen dazu. Das wollte ich mit Charly so ein bisschen erzählen. Eines Tages wird sie schwanger, sie ist auch Mitte 40, sie rechnet gar nicht mehr damit. Und ja, sie wird schwanger. Und sie weiß gar nicht, ob sie dieses Kind bekommen will oder nicht. Sie ist so: "Äh, was ist jetzt los?" Aber die zentrale Frage ist eben mitnichten: von wem? Ja, sie hat keine Ahnung von wem. Sie weiß nicht von wem. Und dann gibt's Kessie. Und Kessie hat echt Probleme, nämlich mit ihrer Mutter, die in ein Pflegeheim eingewiesen wird, die krank ist. Und die diesen Schritt eigentlich verweigert. Genau, Kessie muss Hals über Kopf von Berlin nach Irscheid, in ihre alte Heimat, aufbrechen, muss ihre Mutter in ein Pflegeheim eingewöhnen, was eigentlich schon deprimierend genug ist. Und dann trifft sie dort allerdings auf ihre alte Jugendliebe Nazim wieder. Frisch getrennt, alleinerziehender Vater, mit einer zuckersüßen Tochter, mit der Kessie sich auch sehr, sehr gut versteht. Also, ihr wird im Grunde noch mal auf dem Silbertablett die gesamte Kernfamilie präsentiert. Und die Frage ist, lässt sie sich darauf ein oder nicht? Also, das sind sozusagen die handlungstreibenden Elemente Ihres Romans, der wirklich sehr spannend zu lesen ist. Aber der gleichzeitig natürlich eine riesige Agenda auch hat an gesellschaftlichen Problemen, die adressiert werden. Zum Beispiel Care-Arbeit. Das war für mich eigentlich ganz zentral in diesem Buch. Ja, richtig. Also, ich schreibe nicht so gerne Texte, die so ... ein Plakat vorhalten. Sondern ich finde, dass, wenn man, ja, seinem Lesepublikum gesellschaftsrelevante Themen präsentiert, dann muss das irgendwie auch auf eine, ich sag mal, vernünftige Art verpackt werden. Und das Thema Care ist natürlich grad in aller Munde. Und ich finde das auch wichtig. Aber gleichzeitig hatte ich das Gefühl, dass es mir auch noch mal darum ging, nicht nur die Care-Arbeit für andere, sondern diese drei Frauen kümmern sich vor allem auch um sich selber. Und sie haben es sich auch auf die Fahnen geschrieben. Das ist das Fazit im Grunde Ihres Buches. Da gibt's eine Passage, wo Sie schreiben: Was wäre denn, wenn wir Frauen, die wir durch Erziehung dazu dressiert wurden, uns für andere aufzuopfern, zu entsagen, wenn wir diese Aufopferung uns selber zugute kommen lassen wollten? Genau, richtig. Also ... es gibt ja auch diese Szene in dem Buch, wo die diese Kinder beobachten, diese beiden Mädchen, die mit den Puppen spielen. Und da wird diese ... oder ein bisschen später, da wird das thematisiert. Das ist etwas, was ich mich auch oft gefragt habe. Ich bin ja selber kinderlos. Bei mir war das auch nicht so eine klare Entscheidung. Ich hab es immer so ein bisschen umschifft. Irgendwann war's zu spät, ich war aber dann auch sehr glücklich damit, dass das so passiert ist. "Mit dieser Entscheidung", wäre eigentlich falsch zu sagen. Und hab dann eigentlich so im Nachhinein gemerkt, ja, wie wichtig das ist, was das für ein Potenzial entfesseln würde, wenn nicht nur Frauen, aber ja, natürlich vor allem Frauen, die darauf so konditioniert werden, diese Kraft für sich selber nutzen. Und das ist ja auch wieder etwas, was dann ganz oft auch durch die Menopause und auch durch die Wechseljahre so in Gang kommt. Viele Frauen sind dann ja auch so jenseits der Mutterschaft und fangen an, sich zu engagieren, politisch oder in einem Ehrenamt oder Ähnliches. Und bei meinen drei Frauen ist es aber so ... es ist ja oft so, Frauen ohne Kinder werden ja als so Mängelwesen deklariert. Das ist ja so, irgendwas stimmt ja nicht. Mir fiel bei der Lektüre Ihres Romans vor allem auf, wie sehr wir alle unter dieser Konditionierung leiden. Eben durch sämtliche Erzählungen, Fiktionen, im Kino, in Fernsehserien, in der Literatur, dass eben die Fortpflanzung, dass das die wahre Ideologie unserer Zeit ist. Und es ist so eine Geschichtslosigkeit, wenn man sich nicht fortpflanzt, also wenn man sich nicht reproduziert. Sowohl für die Männer als auch für die Frauen entsteht so eine Art Geschichtslosigkeit. Und das war, glaube ich, der größte, ja, Anspruch würde ich jetzt nicht sagen, aber es war mein innigster Wunsch, diese Geschichte, eine Geschichte zu erzählen, die jenseits von Mutterschaft und von diesen klassischen Kernfamilienmodellen spielt, eine Idylle jenseits der Kernfamilie. Also, dass man nicht nur diese Perspektive einnimmt, sondern dass man auch eine schöne Geschichte erzählt, dass man eben dieses Leben ästhetisiert. Das ist ja das, was Literatur letztendlich auch noch kann. Gerade in Räumen, die so geschichtslos und so leer bleiben. Und so ... ja, genau. Andererseits spielen Sie, in meinen Augen, sehr gekonnt auf der Klaviatur des Ekels, auch so ein bisschen in diesem Roman. Da gibt's Szenen, da tritt jemand mit Flip-Flops im Tiergarten in eine volle Windel. Und zwischendurch bin ich immer mal wieder zusammengezuckt und dachte, flirten Sie mit Charlotte Roche, oder was machen Sie da? Nein, aber ich meine, es gibt ja in diesem Roman auch immer wieder so Zwischengedichte. Die heißen, es ist wie aus so einem fiktiven Gedichtband, "Schmutzig bleiben - Verse für Hündinnen". Und irgendwie so diese Sauberkeit der Kernfamilie und so diese ganze Sauberkeit, die so auch verbunden ist mit diesen Schritten, die man dann gehen soll, als Frau, als Mann, in die Ehe oder wo auch immer. Da hatte ich irgendwie Lust, auch mit so ein bisschen Dreck zu konterkarieren. Also Doris Day ist nicht Ihr Stilideal? Na ja, in den Mitternachtsspitzen ist die ganz schön böse. (Sie lacht herzlich.) Stefanie de Velasco, vielen Dank. "Das Gras auf unserer Seite", eine Anleitung zum Selberdenken und ein großes literarisches Vergnügen, erschienen bei Kiepenheuer & Witsch. Und jetzt: "Schecks Antikanon". Damit Sie wissen, was Sie nicht lesen müssen. (Sphärische Musik) Die ersten Seiten von Fritz Zorns Roman "Mars" sind einigermaßen brillant. Ein Mann macht Tabula rasa, denkt darüber nach, warum er bloß so verkorkst ist. Warum er sein Leben nicht auf die Reihe kriegt, warum er einsam und ohne Beziehung lebt, warum er keine Freunde hat, warum er scheitert. Warum er an Krebs erkrankt ist und an dieser Krebserkrankung vermutlich bald sterben wird. Zieht Bilanz eines in seinen Augen verfehlten Lebens und macht dabei kaputt, was ihn kaputt macht. "Ich bin jung und reich und gebildet, und ich bin unglücklich, neurotisch und allein." "Ich stamme aus einer der allerbesten Familien des rechten Zürichseeufers, das man auch die Goldküste nennt." "Ich bin bürgerlich erzogen worden und mein ganzes Leben lang brav gewesen." "Meine Familie ist ziemlich degeneriert und ich bin vermutlich auch ziemlich erblich belastet und milieugeschädigt." "Natürlich habe ich auch Krebs, wie es aus dem vorher Gesagten eigentlich selbstverständlich hervorgeht." "Mit dem Krebs hat es nun aber eine doppelte Bewandtnis." "Einerseits ist er eine körperliche Krankheit, an der ich mit einiger Wahrscheinlichkeit in nächster Zeit sterben werde, die ich vielleicht aber auch überwinden und überleben kann." "Andererseits ist er eine seelische Krankheit, von der ich nur sagen kann, es sei ein Glück, dass sie endlich ausgebrochen ist." Krebs, ein Glück und Krebs, eine seelische Krankheit? Was für ein haarsträubender, was für ein buchstäblich gemeingefährlicher Unsinn. Denn zu Ende gedacht bedeutete das ja, dass eine Krebserkrankung kein genetischer Zufall ist, kein gemeines Pech im Scheißspiel des Lebens, sondern jeder für seinen Krebs selbst verantwortlich. Eine besonders fiese, ja abgefeimte Spielart jener calvinistischen Denkungsart, wonach jeder seines Glückes Schmied sei und so was eben von so was komme. "Check your privileges", möchte man dem Erzähler über den Abgrund der Zeit unentwegt zurufen. Hör auf zu jammern, fang an zu handeln. Aber der Text lässt einem keine Chance, zumal er vom atemverschlagenden Rassismus seiner Zeit durchtränkt ist. "Viele Millionen Neger und Inder gehen jährlich auch sang- und klanglos zugrunde und sterben an Hunger, Aussatz oder irgendeiner Mangelkrankheit und haben auch keine Chance gehabt." "Ich glaube, dass aber doch ein wesentlicher Unterschied zwischen einem solchen Neger und mir besteht." "Dieser Neger wird einfach vom Aussatz, von der Pest oder vom Hunger aufgefressen, ohne dass ihm groß bewusst wird, was mit ihm geschieht." "Er wird sich wahrscheinlich über sein trauriges Schicksal wundern, aber wenn er sich eine Zeit lang gewundert hat, ohne zu einem Resultat gekommen zu sein, stirbt er." "Es ist möglich, dass auch ich binnen Kurzem vom Krebs aufgefressen werde." "Der Unterschied zum Neger aber wird darin bestehen, dass ich mir über die Zusammenhänge, die zu meiner jetzigen Situation geführt haben, klar bin." "Selbst wenn ich an meiner jetzigen Situation zugrunde gehe, wird meiner ein viel menschlicherer Tod sein als der des Negers, der am Ende wie ein unbewusstes Stück Vieh verreckt." So groß das Mitleid und Bedauern mit dem Autor, der noch vor der Veröffentlichung seines Romans 1976 starb, so groß die Abscheu angesichts der intellektuellen Trägheit und der Unfähigkeit, den Blick vom eigenen Nabel zu wenden und sich der Welt auszusetzen. Fritz Zorns "Mars" - so viel Larmoyanz war selten in der deutschsprachigen Gegenwartsliteratur. (Zauberhafte Klänge) Ein Kosmopolit, ein Poeta doctus, der Schriftsteller Aris Fioretos. Wir treffen ihn in Berlin, in der Möwe im Felsenkeller. Und nirgendwo liegt die Hauptstadt näher am Meer. "Die dünnen Götter" heißt der neue Künstlerroman des schwedischen Autors Aris Fioretos. Er beschreibt darin in Form einer Autobiografie eines fiktiven Rockstars, wie eben einer zum Musiker wird, zum Rockmusiker. Ein dünner Gott, wie wir es kennen von Jim Morrison, Mick Jagger oder David Bowie. Was interessiert Aris Fioretos an Rockmusik? Oh! Die Coolness, die Nerven, die Transzendenz. Ja, alles ist da. Ich glaube, wir gehen hier rein. (Lockere Musik) (Sprecherin:) Rausch ist ein immer wiederkehrendes Thema im Werk von Aris Fioretos. Als Gelehrter hat er über Friedrich Hölderlin geschrieben, über den Philosophen Walter Benjamin, über den Dichter Paul Celan. Als Schriftsteller erprobt er literarisch wie und wo Text und Körper zusammenhängen. Früher nannte man diesen geheimnisvollen Ort "Seele". In seinem neuen Buch geht es um Musik, um einen ganz speziellen Rausch, um elektrifizierte Töne und um die Frage, ob man dabei denn immer den Kopf verlieren muss. (Lässig-entspannte Musik) Coolness, Transzendenz, damit sind ja im Grunde schon die beiden Kraftquellen des Romans "Die dünnen Götter" benannt. Ihre Hauptfigur, Ache Middler, ist im Grunde so eine Mischfigur. Man kann darin Tom Verlaine vermuten, ein bisschen Richard Hell ist aber auch eingeflossen, und einige andere Größen der Popmusik winken auch um die Ecke. Warum war es Ihnen wichtig, von den Realien abzuweichen und ein eigenes literarisches Universum zu schreiben? Ehrlich gestanden, ich halte nicht viel von biografischen Romanen. Ich finde, sie schlachten eigentlich andere Viten aus und exploitieren sie. Ich lasse mich aber sehr gerne davon inspirieren. Und ich glaube, von Tom Verlaine ist in meinem Buch vielleicht um die ... vorsichtig gesagt, sieben Prozent übrig geblieben. Die sind aber überall verstreut. Es gibt ein paar Daten natürlich, die er gemeinsam mit meiner Figur hat, aber ansonsten habe ich mir sehr viel erlaubt. Es geht eher um den Typus des Musikers, der damals in den 60er-Jahren sozialisiert wurde, in den 70er-Jahren Artist und sogar Rockstar wurde. Es kam da zu einer Kernfusion von Poesie und Musik. Wie erklärt sich das? Zum Teil, glaube ich, weil damals die amerikanische Gesellschaft in der Watergate-Krise steckte. Es gab die Öl-Krise, es herrschte Depression. Und das ist meistens für Künstler ein gutes Soziotop. Es herrschte noch die Wehrpflicht vom Vietnamkrieg, der Draft, der dann, Gott sei Dank, für diese Generation abgeschafft wurde. Was im Grunde ... über denen schwebte wirklich so wie ein Damoklesschwert diese Einziehung. Und es war fast wie ein Todesurteil. - Mhm. Die Versuche damals, Rock mit Poesie ebenbürtig zu verbinden, das berühmteste Beispiel dafür wäre vielleicht Patti Smith, die ja auch als Dichterin angefangen hat. Und die im Grunde ja auch ein bisschen im Roman "Huhu" sagt und mal grüßt, so wie Richard Hell auch. Richtig, sie hatte ja auch ein langjähriges Verhältnis zu Tom Verlaine. - Hm. Jetzt ist das Interessante aber, dass es in Ihrem Roman fast eine Konkurrenzsituation zwischen Musik und Poesie auch gibt. Mhm. - Erleben Sie die selbst? Na ja, Musik ist ja eine Kunstform, die mit Zeit umgeht und umgehen muss. Die Literatur tut es in gewisser Weise auch, aber gar nicht so ausgeprägt. Ich wollte in dem Buch nicht unbedingt die Klischees, die wir von Rockmusik kennen, wieder bestätigen. Das heißt, es ist ja eine, wenn man so will, hochtrabend ausgesprochen jetzt, eine dionysische Praxis. Sie dehnt sich in die Horizontale aus, es geht um Ekstase, um Gemeinschaftsgefühl und so weiter. Das möchte ich alles nicht abstreiten, das ist auch sehr schön. Aber es gibt auch die Vertikalität, sowohl in der Literatur wie auch in der Musik. Und diese Vertikalität versucht irgendwie mit den oberen Kräften, aber auch mit tektonischen vielleicht, in Verbindung zu treten. Und da passiert etwas, was mich mit der Zeit sehr faszinierte, nämlich eine Ausdehnung, eine inwendige Ausdehnung der Zeit. Es war auf einmal möglich, in der Musik schwebend zu werden. Es war möglich ... so etwas wie Ewigkeit in kleinen Pausen zu erzeugen. Und damit sind wir wirklich im glühend heißen Magmaherz Ihres Romans. Weil was mich so fasziniert hat, Ihre Hauptfigur ist fast eine Figur ein bisschen wie Friedrich Hölderlin, der mal sagte: "Man kann auch in die Höhe fallen, so wie in die Tiefe." Und Ihr Protagonist, der fällt in die Höhe in seiner Musik. Er ist ein apollinischer Charakter, glaube ich. Streitet ein wenig auch mit der Kunst in dem Sinne, dass er erst nach drei Erfahrungen, nach drei Begegnungen, wichtige Begegnungen mit drei sehr unterschiedlichen Frauen, zum Ergebnis kommt, was wir schon eigentlich hätten voraussehen können, nämlich: "Du musst dein Leben ändern". Das ist das Apollo-Gebot natürlich. Es gibt ja in den meisten Viten, auch in den Viten der Künstler, so etwas wie einen Knacks, wonach das Leben nicht so weitergeht wie früher. Und in seinem Falle passiert dieser Knacks, diese Änderung, diese Verschiebung, die tektonische Verschiebung in seiner Psyche, aber auch in seinem sozialen Leben, sehr spät im Leben, weil er so sehr davon überzeugt ist, das Leben muss der Kunst untergeordnet werden. Und erst nachdem er ein paar Fehler begangen hat, ein paar Fehler zu viel, sieht er ein, so lässt es sich nicht weiterleben und auch nicht Kunst machen. Gab es einen solchen Knacks im Leben von Aris Fioretos? Ja, aber darüber wollen wir doch nicht sprechen. Eigentlich schon, aber ich gehe mal zu einem anderen Knacks. Ihr Held heißt ja Ache Middler. Und in dem Vornamen Ache, da steckt ja eigentlich der Schmerz schon drin. Ist er denn ein Schmerzensmann? Woran leidet er? Woran leidet er? Er ist ein Zwillingsbruder. Er hat einen Bruder, der eigentlich sein Gegenteil ist, der dann auch '84 stirbt an einer Überdosis. Und er ist sehr auslebend. Mit Drogen versucht er, sein Bewusstsein zu erweitern. Und mein Held tut das umgekehrt. Er versucht eigentlich mit Hilfe der Kunst aus sich herauszukommen. Aber die Drogenkultur der 70er-Jahre lässt ihn eigentlich völlig kalt. Das ist nicht sein Ding. - Ja, das ist nicht sein Ding. Ihm genügen die Saiten auf der Gitarre und etwas Elektrizität, um eben diese Vertikalspannung, wenn man so sagen will, zu erzeugen. Jetzt hat er aber ein Übermaß an Fantasie, besonders gelungen in einer wunderbaren frühkindlichen Verstörung. Der hat nämlich so einen Fantasiefreund, Buck, einen imaginären Hund. Und das ist natürlich der Buck von Jack Londons "Call of the Wild", "Lockruf des Blutes" heißt das auf Deutsch. Dieser riesige Hund, der da nach Kanada kommt. Und der erfriert fast, der Ache, weil er mit seinem Hund in den Schnee geht. Ja, und Sie lesen viel zu genau. Es gibt ja auch die illustrierten Klassiker, die Comic-Hefte. Und von diesem Buch gibt es auch so eins. Und wenn Sie, glaube ich, die Seite sieben aufschlagen, werden Sie einen kleinen Kasten finden, wo Buck da liegt und ached und ached. Daraus kommt der Name. (Scheck lacht.) Toll, haben wir das auch geklärt. Das ist die Sehnsucht, glaube ich. Hm ... Spielen Sie eigentlich ein Instrument? Nee, ich habe auch im Laufe der Jahre feststellen müssen, die Portion des Selbsterlebten in meinen Büchern ist sehr gering. Und ist kein Rollator, sondern ein Trampolin. Ich will eigentlich aus meinem Leben heraus, aus der eigenen Haut. Das ist natürlich unmöglich, aber mit Hilfe der Literatur kann man das vorübergehend machen. Und deswegen, glaube ich auch, lässt sich erklären, warum meine Bücher dazu neigen, sich für Erfahrungen zu interessieren, die ich selber nicht gemacht habe, vielleicht auch nicht machen könnte. Schwangerschaft, gleichgeschlechtliche Liebe zwischen Frauen und in diesem Fall eben Musik. Ich kenne die Musik nicht von innen, nur von außen, wollte sie aber unbedingt irgendwie auch inwendig kennenlernen. Wenn auch mit Hilfe nur der Wörter. Das gelingt in Ihrem Roman "Die dünnen Götter" aufs Trefflichste, muss ich sagen. Was mich interessieren würde, wenn Sie einem Menschen aus dem 19. Jahrhundert das Phänomen Pop erklären müssten. Wo würden Sie anfangen? Was ist Pop in den Augen von Aris Fioretos? Ja, Pop und Rock sind vielleicht doch unterschiedliche Dinge. Das Wunderbare an dieser kurzen Phase Mitte der 70er-Jahre war ja, dass es noch möglich war, eine eigentlich durch und durch kommerzialisierte Musikform nicht kommerziell zu verstehen. Und der Held, glaube ich, ist viel später im Leben noch immer der Auffassung, so müsste Musik sein. Es ist eine Suche, man geht mit der eigenen Verletzlichkeit um. Das ist eigentlich die einzige Energie, die man hat, die verwertet werden kann. Und das Gegenteil wäre zum Beispiel Bands wie Rolling Stones vielleicht, die irgendwann 1975 oder so in Formalin versetzt worden sind und eigentlich dasselbe geblieben sind, was sie damals waren. Und das Interessante über ... Wo aber das Vokabel Hirntod vielleicht doch mal am richtigen Platz ist. Das kann sein. Die Musikform des Rocks ist ja eigentlich eine Dauerfeier der Jugend oder der Jugendlichkeit. Und wie kann man in dem Metier eigentlich alt, mit selbsterhaltener Würde werden? Das ist, glaube ich, die große Frage dieses Buches. Das war auch die Frage, die Rimbaud, der so zentral in Ihrem Roman für die Poetik von Ache Middler ist, und Verlaine selber umgetrieben hat. Wie lässt sich denn in der Poesie das Problem des Alterns lösen? Ich glaube, die Poesie ist besonders spannungsvoll am Anfang und am Ende eines Lebens. Dazwischen, sagen wir, zwischen 35 und 65 oder so, das ist die Zeit der Prosa. Dann ist man sich selber kein Rätsel mehr. Man interessiert sich für andere Dinge. Es gibt das Frühwerk und das Alterswerk bei Poeten. Ich glaube, die Transportstrecke dazwischen ist die große Herausforderung. Bei Prosa sieht es anders aus. Ich glaube, man läuft eigentlich groß erst auf, wenn man über 35 die Schwelle da überschritten hat. Und weil der Roman eigentlich eine unmenschliche Kunstform ist, die so viel Training, so viele Fertigkeiten erfordert, dass im Grunde ein guter Roman mit 18 ein Ding des Unmöglichen ist. Ja, es gibt natürlich die großen Ausnahmen, aber ich glaube, das ist die Regel eigentlich. Hm. Wann ist der Schriftsteller Aris Fioretos am glücklichsten? Wann sind Sie am meisten zufrieden mit sich? Beim Schlafen. (Beide lachen.) Das ist ein schönes Schlusswort. Aris Fioretos, vielen Dank. "Die dünnen Götter", der neue Roman von Aris Fioretos, ist in der glänzenden Übersetzung von Paul Berf auf Deutsch im Hanser Verlag erschienen. Ein Hit. (Rockige Musik) (Angeregtes Stimmengewirr) Das war "lesenswert" mit Dennis Scheck. SWR 2024